Читать книгу Краски заката. Стихи, поэмы - Александр Евгеньевич Беляев - Страница 39

Рифмы… ритмы… кружит стайка.

Ты позвал ее? Встречай ка.

Начинается рассказ.

Что ж, погнали, в добрый час.

Что ни день – стихотворенье,

Это ж прямо наважденье,

Но с подобным багажом

Слишком трафик напряжен.

Никуда от них не слиться,

Ни развлечься, ни забыться

В расслаблении святом.

Не поэзия – дурдом.

Сильный дождь прекрасен в меру,

Но когда разверзлись сферы —

Мы в испуге просим – Стоп,

То не ливень, то – потоп!

Может быть в сезон дремотный,

В смысле творчества – пустотный

Я припомню эти дни,

Как небесные огни.

Но сегодня мне не сладко —

Это ж просто лихорадка,

Ум пускается вразнос

Среди кленов и берез.

Вот такая незадача,

Я напуган однозначно,

Ведь ментальный этот шум

Разрушает здравый ум.

И, покуда сердцу биться,

Мне от этого не скрыться,

Божью дудку не купить,

Не подбросить, не пропить.

Я подобного подарка

Не припомню с дней инфаркта,

Но сместим слегка акцент:

Не последний ли презент?

Что ж, тогда уйдем красиво,

Грех вести себя спесиво,

Недостойно мудреца

Принимать гостей с торца.

Не скажу, помилуй, Боже,

Что поэзия дороже,

Но не лишне бы узнать:

Все ли я успел сказать?