Читать книгу Прожитых лет воспоминания - Александр Филимонов - Страница 2

Чистый лист бумаги

Передо мной. Он пуст.

Трепещут в душе флаги,

Есть радость в них и грусть.

Какие будут строчки,

И рифмы и слова.

Найдёт мой разум точки,

О чём твердит молва.

Бывает, что читаешь

И так легки слова,

Что глаз почти летает,

Суть чувствуешь сполна.

Но иногда такое,

Читаешь – просто жуть.

Корявое, хромое,

Что глаз не хочет в путь.

Так тяжело читается,

Ломаешь свой язык.

По тексту спотыкаешься,

К такому не привык.

Откуда эта лексика?

И выдуманный стиль?

А как там пишет Мексика?

И часто ль в море штиль?

Как написать хорошие,

Нормальные слова?

Чтоб не огорошила,

Потом тебя молва.

Вот чистый лист бумаги,

Передо мной – он пуст.

Попью кваска, не браги.

И тронусь тихо в путь.

Пусть лягут на бумагу

И фразы и слова.

Я наберусь отваги

И выложусь сполна