Читать книгу Внутри точки - Александр Фролов - Страница 5

Дождь – пальцы музыканта,

заставляющие звучать железо,

дерево, воздух – трава:

шелестит, когда диагональ воды

хлещет наотмашь по невидимым

трещинам в нём, от вдыхания которых

голос распадается на несколько

оттенков, как горох, что катится и

катится и катится по столу, когда белый шум

уже полчаса как вслушивается в тебя —

комната – расплёскиваясь по стенам

бегонией.

В рёбрах света читается день,

и мы – в нём – ожог от крапивы, ищем

островок живого – воспалиться.

Птицы медленны – поперёк двора —

толкают воздух, тесня дождь своим

переглядыванием. Рана утра рубцуется

пробуждением. Поверхность сна,

его слабость – запёкшееся.

Твердеющая кровь – очертание точки

в конце чёрного. Выворачивание себя – дать

мягкой текучести проступить сквозь

камень. «Я» стекается циферблатом из

восковой руки (слепок из того,

что осталось после обмена зрительным щебетом),

раздвигающей нити

свинцовой бесформенности в такт

семенящей дробности оплетающего

внутреннее шума, когда любая плоскость —

звуковое зеркало касанию, и ты снова здесь,

как неоспоримое доказательство раны.