Читать книгу Над Родиной, над бездной - Александр Хабаров - Страница 10

Январцев, друг, хоть ты и не еврей,

А топчешься на русском перекрёстке.

Ты не устал от этих январей,

Роняющих рождественские блёстки?

От сладкой предпасхальной немоты,

Стояния с зажжёнными свечами?

От встреч нежданных с возгласами «Ты!»,

От столкновений с чуждыми плечами?

От этой восхитительной страны,

Где благовест тревожнее набата,

Где речь об объявлении войны

Из доходяги делает солдата?

Ты не устал от этих пустырей,

Что поросли быльём дикорастущим

И вовсе не дождутся косарей

Ни в этом веке, ни в ином, грядущем?

Я не устал. Мой век отмерен вширь

Простором мысли и восторгом веры.

Саженью измеряется пустырь,

Но не нужны просторам землемеры.

Владею всем, что выдал мне Господь:

Землёй и синевой небесной тверди

И той водой, что превращает плоть

В творение, не знающее смерти.

Мой перекрёсток – это просто крест,

Тебе его не видно из трясины,

Но я-то каждой ночью слышу треск

Костей своих и крестной древесины.

Прислушайся, Сугробов! Жизнь проста,

Нет ничего, что жизни этой проще:

Любое утро – снятие с креста,

И всякий сон – как в Гефсиманской роще.

Тебе, Сугробов, выдано сполна

Любви и силы, гнева и отваги,

Ты честен, как священная война,

И милостив, как царские бумаги,

Но, к сожаленью, вовсе не поэт

И даже не пловец в подлунном море,

И крыльев у тебя, Сугробов, нет,

Чтобы летать в сияющем просторе.

Попробуй жить обычным рыбаком,

Тащи в лодью свой невод загребущий.

Глядишь, и позовёт тебя кивком

По берегу задумчиво идущий…