Читать книгу Калинов мост - Александр Холин - Страница 88

Воздух потеет.

На улицах жарко.

Дым пепелища окутал Москву.

Что бы про это придумал Петрарка?

Как бы воспел он пожара канву?

Мне не хватает ни мысли, ни слова,

вымрет природа и вымрет народ.

Только ведь это, поверьте, не ново,

путь наш к концу, а не наоборот.

Красных ворот покрасневшие пятна,

Лермонтов, молча, на город глядит.

Не поворотится вспять, вероятно,

лютое время расстрелов, обид.

Да и к чему нам жидовские склоки?

Но на пути лилипутинских драм

снова поэт восхваляет истоки

самых прекрасных в миру панорам!

Снова взывает и молится Богу!

Только поэт, как обычно, убит.

Вот и подходит Россия к порогу

мраморных чёрных кладбищенских плит.