Читать книгу Ересиарх всея Руси - Александр Холин - Страница 37

Я рисую в подветренный полдень

голубую бездонную высь.

Ничего из плохого не вспомнить,

значит нечего.

И пронеслись

где-то кони опять над обрывом,

прозвучала минорная боль.

Слишком тяжко, но очень красиво

превращаться в убийственный ноль

для стремлений, надежд и мечтаний

одураченных жизнью людей.

Подчеркнёт невозможность скитаний

по России простой вьюговей,

где я снова – подветренный нищий —

начертал угольком на снегу

Тетраскеле,

и время отыщет

тех, кто пел налету, набегу.

Не могу оставаться в сторонке

от прекрасных страниц бытия.

Над Москвою набатный и звонкий

голос мой:

эта Русь – это я!

Не был я супротив ни вандалов,

ни хапуг. Так чего же орать?

И столица совсем истончала,

слышу только про мать-перемать!..

Этот выбор на мне, на поганом,

под московский гремучий утиль.

Снова шторм?!

Нет, не надо, куда нам!

Лучше мёртвый безветренный штиль.