Читать книгу Распятый дервиш - Александр Холин - Страница 17

Сбитый с толку, словно сбитень,

похороненный на треть,

узелок на тонкой нити,

для души болезной клеть –

это всё, в чём суть поэта,

всё, в чём теплится огонь!

Бабы все твердят «про это»,

он же пляшет под гармонь.

Жив поэт, покуда ноет

христианская душа,

и тоска не беспокоит,

мир без устали круша.

Здесь, под граем сонных галок,

извиняюсь, воронья,

он велик (когда не жалок).

Жизнь – петля да полынья!

Жизнь – потрёпанные листья

облетевших тополей,

и обглоданные лица

обескровленных аллей.

Лей на раны сбитый сбитень,

исповедуясь в народ.

Коль плясать хватает прыти,

так пляши за годом год.