Читать книгу Распятый дервиш - Александр Холин - Страница 37

Мне пишется нынче, да всё не о том:

хвостом задевает сквозняк по щеке,

листом уплывает октябрь по реке

и пусто, как в пустоши, в доме пустом.

А хочется, в общем-то, знать не о том,

что было когда-то, что будет потом.

А хочется помнить твой голос и взгляд,

и слушать, и слышать:

октябрь,

листопад…

Мне пишется нынче, да всё не про то:

остался в безвременьи цирк шапито,

а лес примерял золотое пальто,

да так и остался нигде и никто.

А хочется, в общем-то, знать не о том,

что было когда-то, что будет потом.

А хочется помнить твой голос и взгляд,

и слушать, и слышать:

октябрь,

листопад…

Мне пишется нынче, да как-то не так:

охотник по следу пускает собак,

а море, пропав в поднебесной черте,

сливается с небом в своей чистоте.

А хочется, в общем-то, знать не о том,

что было когда-то, что будет потом.

А хочется помнить твой голос и взгляд,

и слушать, и слышать:

октябрь,

листопад…