Читать книгу Клятва на крови. Стихи, поэмы, рассказ - Александр Иванченко - Страница 78

Сегодня моему отцу исполнилось

бы 96 лет. И столько же лет дому,

отчему дому, который сызнова

слышал плачь моего отца младенцем

ещё, а потом старшего брата и нас,

братьев—двойняшек. Стихи посвящаю

отцу и отчему дому, который я посетил

накануне, буквально вчера.

Я пробираюсь через дебри лет

И через заросли бездушия эпохи

Туда, где жили те, кого уж нет —

Один лишь я остался… в слезах строки.

Отцовский дом, развалины одни:

Как счастливо семьёй здесь жили

Полвека лет назад, нет, больше позади,

Как с братом-близнецом под стол ходили.

Отца качали в люльке подвесной,

К рождению его был дом построен,

А через год дед сад разбит весной:

– Вот, сын, наш корень! Внуков ждать намерен!

Отец в семье был сыном младшим,

А стало быть, остался на корню,

Опорой деду и повышен «чином» —

Главой семейства, что узды коню.

И внуки появились, трое нас,

О, Боже, как давно всё это было.

Я уберечь не смог, родные, вас,

В развалинах дома время застыло.

Прошло счастливое здесь наше детство,

Глубинка родная и сердца боль.

Остался дом для времени в наследство,

Смотрю я на него и в жилах стынет кровь.

И жизнь проходит вся, что кинолента,

Я стон душевный заглушил с трудом,

Давно я скорби не испытывал момента:

– Прости! Прощай, родимый отчий дом!

22.07.23 г.