Читать книгу Я грустью измеряю жизнь - Александр Иванов - Страница 31

Никто не знает, как писать стихи,

Проси – не проси Богородицу.

Это будто порыв стихии

Или просто как котята родятся.

Здесь есть какое-то чудо,

И ты как будто и ни к чему.

Ритм и слова берутся откуда?

И сам обращаешься ты к кому?

Я понял, что пишу для себя,

Не нужен мне нудный критик,

И, ткань стихов своих теребя,

Я сам для себя аналитик.

Когда догорит мой костёр в темноте,

Седая зола и угли осядут,

Стихи мои в забытье

Кольцами дыма на землю лягут.