Читать книгу Письма, которые забыли положить в ящик - Александр Железняк - Страница 7

Мне снилось счастье – читать письма друг другу под треск камина осенним вечером. Сейчас март, у меня нет камина, нет Вас. Зато есть письма. Я живу лишь ими. Мои Заметки скоро перестанут вмещать в себя столько. Момент, когда я начинаю их писать как начало бутылки с шампанским – сначала хорошо, а под конец забываешься настолько, что не помнишь цель, которую преследовал в начале. Хотя нет, цель я все-таки помню. Надеюсь, Вы и сами ее знаете.

Если нет, пусть это будет очередной моей черно-белой загадкой, одной из тех тысяч моих загадок. Вчера мне сказали, что я кусочек серебряного века. Кусочек серого, металлического века депрессий, прекрасных стихов и неразделенной любви. Только страдая, можно создать прекрасное. Прекрасное – письма. Даже самые нелепые, самые короткие письма прекрасны. Поэтому я живу ими. Давайте жить ими вместе? В каждом моем письме безумные идеи. Это будет особенностью моих писем. Так давайте погрузимся в мир петляющих строчек и странных слов, где смысл найдется только тогда, когда строки переплетутся, а слова понятны. Я покажу Вам свой мир, который перепачкал своей краской многих, но приятно от этого будет только Вам.

А вы покажите мне свой мир, черно-белой девушке с кучей радужных масок?