Читать книгу Настоящее фэнтези. Сборник рассказов - Александр Карнишин - Страница 3

Скульптор смотрел на нее влюбленными глазами, а она, нисколько не стесняясь своей наготы, вертелась, сгибалась и разгибалась перед большим, во всю стену, зеркалом. Да и чего ей было стесняться, если она столько времени даже не знала, что такое одежда?

– Это что? – спросила она.

– Где?

– Вот это. Что это такое? Что это за складочка? – она недовольно повернула прелестную головку и показала оттопыренным пальцем на свой бок.

– Ну, радость моя, это – складочка, которая всегда появляется, если согнуться вбок, но она красивая! Ты вся красивая! Это правда! Я люблю эту складочку! Я люблю всю тебя! А иначе бы…

– …Ну, нет, – не слушала та, – складочку придется убрать. Лик-ви-ди-ро-вать, – по слогам, со вкусом произнесла она новое слово, пришедшее в голову.

– Но как же, солнышко…

– А это, вот это – что такое, а?

Она похлопала себя ладошкой по подбородку.

– Ты мне что, второй подбородок приделал, что ли?

– Какой второй подбородок? – в ужасе всплеснул он руками. – Что ты выдумываешь?

Она опустила голову вниз, плотно прижав подбородок к груди, и посмотрела искоса в зеркало:

– Вот же! Ты что, не видишь? Тоже мне – художник! Нет, так не пойдет. Это тоже надо будет убрать, – она еще раз взглянула в зеркало. – …И живот тоже. Ты слышишь?

– Но как…

– И еще, – она крутнулась, смотря в зеркало через плечо. – Эта толстая задница не может принадлежать мне!

– Ты совершенна! Ты – закончена!

– Что-о-о? Как это – закончена? Это, – она выделила голосом, да еще рукой обвела свое отражение в зеркале, – никому показывать нельзя. Понимаешь? Немедленно, сию же секунду убери все это. Или…

– Хорошо, – сказал он, беря в руки молоток и перебирая на рабочем столе свои инструменты. – Я все понял. Становись обратно.

…

Через день к нему пришел лучший друг, который видел рождение великого чуда с самого начала – от куска мрамора до почти живой в своей красоте и замершем жесте скульптуры.

– Ну, как? Ты уже закончил свою Галатею?

– Да, пожалуй, – протянул нехотя скульптор, мрачно сидящий на простом табурете в углу студии.

– Я могу поглядеть?

– Смотри…

Друг обошел вокруг скульптуры, накрытой белой простыней, приподнимая то один, то другой ее край, а потом отошел и сел на второй табурет возле скульптора. Помолчали немного.

– Ноги. Они просто прекрасны…

– Ага.

– И грудь. Ты знаешь, она…

– Да, конечно, – равнодушно кивнул скульптор.

– Эта шея…

– Угу… И бедра, и руки, и лицо… Слышал уже.

– Но…

– Вот именно. Ты тоже заметил?

– Это не она…

– Да. Это – не она.

Пигмалион вторую ночь сидел возле своей гениальной скульптуры, отвечающей всем критериям женской красоты. Но это была не она. Это была не Галатея.

Она не оживала.