Читать книгу Прямитель берез - Александр Кормашов - Страница 24

Просыпаюсь утрами, оттого что над ухом ручей

всё журчит и журчит. Это вновь косачи, видит бог,

под латунные ножницы утренних первых лучей

тянут шеи блаженно, и падают головы в мох.

Их отвёрстые горла клокочут одно лишь:

чу-фыр-р…

Я под песенку эту, над речушкой болотной застыв,

выгребаю из чайника плотный вчерашний чифирь,

он в воде превращается

в перевёрнутый ядерный взрыв.

А в глаза светит солнце, светит так горячо и рыжо,

что не верится снова, что снова какой-нибудь псих

(но не я уж сегодня), спросонья схвативши ружьё,

побежит к косачам. Только разве обманешь ты их!

Ну-ко кыш, лягушонок!

Не лезь-ка ты в чайник, малыш.

Есть в селе нашем женщина, только вот не из села,

а из города, вот… Она тоже видала Париж,

как Высоцкий поёт. А уж в Вологде век прожила.

Жаль, я в школе учил не французский,

а шпрехен зи дойч,

и мне трудно найти с ней

какой-нибудь общий язык,

как находит его её пятилетняя дочь,

то есть дочка моя —

чтобы сразу вопрос не возник.

Я с той женщиной ныне говорю тяжело и длинно,

а глаза её серые (дочь меня в гости зовет)

вроде дульного среза «мелкашки»,

чей выпуск давно

в славном городе Туле оружейный наладил завод.

Безголовым зовёт меня мать. Я давно безголов.

Возвращаюсь к костру, к мужикам…

Уж и то бы добро,

чтоб какой-нибудь псих

вдарил в свет из обоих стволов,

и пусть падает чайник из правой руки,

а из левой – ведро.