Читать книгу Впечатление. Повесть - Александр Коврах - Страница 8

Наступивший март лихо отмерил свою половину. В некоторые дни припекало так, что хотелось сбросить тяжёлую куртку. Но ветерок, холодный ветерок овевал тщедушные тела людей с другой стороны, где они были недоступны солнцу, охлаждая подобного рода пыл.

– Софи, в чём дело? – раздосадованный фотограф в потёртых джинсах, рубашке и кепке, надетой задом наперёд, непонимающе уставился на девушку.

Ослеплённая ярким светом прожекторов, Софи почти не видела фотографа. Она пыталась преобразиться, отрешиться от переживаний. Но как не переживать? Другая женщина, мерзкая искусительница завладела её будущим, будущим безоблачным. Без убийственной ревности здесь, пожалуй, не обойтись. Любовь… А разве она существует на свете?

«Он будет мой!» – заключила Софи после некоторого раздумья и почувствовала облегчение. Вопрос: как? – вернул её в кривую колею сомнений.

На фоне шикарной машины красного мерзкого цвета, каким сейчас он казался, Софи испытывала отвращение к обожаемой когда-то работе. «Когда-то…» – криво усмехнулась Софи.

– На сегодня всё, – недовольно выдохнул фотограф. – Завтра как обычно.

– Травки покурим? – предложила Софи.

У фотографа завертелись зрачки. Он ошарашено посмотрел на девушку.

– Ну ты, мать, даёшь!

– Смотри, передумаю.

Фотограф что-то прикидывал в уме. Неожиданное предложение сказывалось на его рассудительности.

Софи всунула деньги во вспотевшую ладонь парня. Фотограф испарился, словно его и не было.

Софи сидела и курила сигарету, когда вернулся запыхавшийся и раскрасневшийся фотограф. Он предстал перед ней возбуждённый от всего сразу: от неожиданного предложения и предвкушения бесплатного удовольствия.

– Это не просто какая-нибудь подзаборная, а настоящая… степная, ветрами опалённая! – кипя от нетерпения, разглагольствовал фотограф.

В сущности, Софи плевать – степная, подзаборная… Она просто знала, что он балуется. Хобби у него такое. Одни кораблики мастерят. Другие марки собирают. А он курит травку.

– А ты, чё удумала? – Фотограф нервозно рылся в карманах: – Куда запропастился «Беломор»?

– Ночью что-то плохо спится.

– Вот и папироски, – неврастенически смеясь, он сел на стул и педантично стал выдавливать из папирос табак. – Странно, а я всегда думал, что ночью – и не спится поэтому. – Он многозначительно посмотрел на Софи и загоготал.

– Не умничай. Делай своё дело, – холодно скомандовала та.

Но фотографа прорвало:

– Смотри, какая красивая машина. Капот – одно загляденье. А зад какой! Всё зависит от зада… Художники, они ведь как, ночью закрываются с натурщицами – творят. Вот именно, творят неизвестно что. А днём отсыпаются. Устали бедненькие от непосильного труда.

– Не твоё дело! – отрезала Софи.

– Конечно не моё. Я так. К слову. Просто страсть как мне нравится твой зад.

– По-моему, я сказала, что ты не в моём вкусе. Да к тому же, у тебя кроме пошлости ничего с языка не слетает.

– А вот я считаю, что говорить женщине о красоте её зада – это не пошло. В одной книге прочитал…

Софи рассмеялась:

– Ты читаешь книги?

– А что, я не человек? Ты хоть знаешь, кто говорил о женских задницах без стеснения? Между прочим, уважаемый человек во всём мире. Не надо на меня так смотреть. Я польщён, но это – Ренуар. Не помню дословно, но он говорил что-то вроде: у неё такой зад, что хочется всем миром водить вокруг него хоровод. А ты говоришь… Зад, он или есть – или его нет. У тебя он есть.

Софи перестала нервно прохаживаться и дала фотографу оплеуху.

– Ты что?

– Чтобы не расслаблялся и не терял бдительности.

Он почесал щёку и тут же забыл об инциденте.

– Держи. – Фотограф протянул беломорину.

Затянулись – каждый на свой лад.

– Ну как? – с выражением профессионала спросил фотограф.

Как человек несведущий Софи сказала:

– Ещё не распробовала.

Фотограф засмеялся. Шутка показалась ему удачной.

– Как с женщиной! – смеялся фотограф. – Пробуешь, пробуешь – и всё мало.

«Пора переходить к теме разговора…» – решила Софи.

– У меня к тебе дело… – начала издалека Софи.

– Так-так, – вздохнул фотограф. Неожиданный жест женской доброты стал очевиден.

– Вот. – Софи протянула снимок.

– Какой это умелец делал снимок? На игле сидел. Руки жгутами перетянутые не давали резкость навести.

– Это репродукция, – рассерженно сообщила Софи. Она сама фотографировала.

– Понял, не дурак. Дальше.

– Найдёшь… Вернее… – Софи на секунду умолкла, подыскивая слова: – Мне нужны снимки.

– Видел как-то твоего художника с тобой.

«Быстро же он соображает», – заметила Софи.

– Она живёт где-то рядом. Понял? Как ты всё будешь делать – твоё дело. О цене можешь не печалиться. Чтобы не напрягать тебя, скажу конкретней: она наверняка замужем. Снимешь их вместе. Вот тебе на мелкие расходы, – Софи протянула деньги.