Читать книгу Плата за любовь - Александр Кваченюк-Борецкий - Страница 10

Издатель —

Это благ мирских податель!

Он мне своей руки не подает.

Считает он, что я —

Плохой писатель?

А, может быть, совсем наоборот?

Таланты! Ни к чему они – на свете!

От них —

Проблем любых невпроворот!

Они – эгоистичны, словно дети.

Откусят, не клади им палец в рот!

Детеныш, что звереныш! Задавака!

Фантазии ему не занимать…

Рыча строкою, скалюсь, как собака,

Чтоб кости бесконечно не глодать!

Стремлюсь к успеху,

Борзым гонорарам.

Но пуст,

Как выстрел холостой, карман!

Который год уже пишу задаром,

Как самый распоследний графоман!

В то время, как известняки добреют

И покупают виллы за бугром…

С издателем нещадно бабки бреют

И баб имеют:

В квартал – двадцать тонн!

Во что литература превратилась?

Элиты ремесло, бумажный хлам?

Чиновничью,

А не господню, милость,

И то, куда все ходят по утрам?

Котируются доллары и связи!..

Рубль падает, а прежде стоил двух!

Постыдно дешевеет раз за разом.

Становится бесплотен,

Словно дух!

Зеленые – валюта для богатых.

А карбованец, он – для бедолаг!

Небритый, непричесанный, помятый!

И призрачный,

Как калька для бумаг!

Подмяли под себя все виртуалы:

На сайтах – книги,

Точно мертвый груз!

Давлю на ссылку,

Будто бы на жалость,

Вот-вот и сам расплачусь.

Точка. Ру!

Придуманную жизнь,

Что на страницах,

Мы никогда не знали и не ждем!

Держу в руке

С подбитой лапкой птицу,

И прежде-то не пела соловьем!

Да, самыми читающими в мире

Когда-то были мы…

Чего ж, теперь?

Подрезали страницы нам,

Как крылья,

Захлопнули в избу-читальню дверь?

Быть может, виноваты сателлиты,

Присвоившие право на издат.

И этой бесталанностью убиты,

Не знаем, делать что?

Кто виноват?

Ау! Ау!

Да,

Где же – ты, читатель!

Вопят они у бездны на краю!

В ответ доносит эхо альма-матер:

Я видел вас, ребята, …4!