Читать книгу Вдоль по белой полосе - Александр Лавренюк - Страница 23

За окном бушует ветер

Вот уже который день.

Там, где были ивы ветки,

Лишь один остался пень.

Всё сметает, всё ломает,

Всё разбрасывает он:

Листьями, как кот, играет

На дороге, – пыль столбом.

Надоест ему наш город, —

Дальше полетит играть.

Но я знаю: очень скоро

он вернётся к нам опять…