Читать книгу 3 | Поэзия - Александр Левинтов - Страница 87

Бутыльон светлого. Мой «Пино-гри».

Все очень просто и дешево. Суббота.

Сам себя не называя мотом,

Я шепчу тост: «но не умри!»

Предо мной малохольный и очень кошерный,

Вино в стакане прозрачнее мыслей,

Где-то рядом отдыхает Всевышний,

Пить можно много, если пить размеренно.

Крылья, но уже не Советов,

А перекормленных дур из кур,

Меня не терзает чей-то прищур,

И я никому не даю обетов.

Ветры стихли. Рассол мутен.

Суббота стоит безоблачным раем.

Ни одна сволочь собачьим лаем

Не напоминает о трезвости буден.

Горизонт отсутствует, лишь вертикали.

Все земное – любо, но только задними.

Я еще полон мыслями ранними,

Как эпикриз психиатра «нормален».