Читать книгу Осколки раненой души - Александр Малашенков - Страница 122

Закрыты двери пройденных дорог,

Укрыта тьмою память светлых линий,

Дописан опрометчивый пролог

И дождь, студеной слякотью продрог,

И на душе, – холодный тает иней.

Дописано последнее прости,

Отправлена вся рукопись в конверты,

Стараясь между строчек обрести,

Добро, тепло, любовь и мир нести,

Стучать от отрицания в мольберты.

Последний поворот во смыслах лет

Уже давно остался за спиною,

За ночью в ночь, уходит в шёпот бред

И сны, калейдоскопами, вослед,

Бегут организованной гурьбою.

Настал один предчертанный итог,

Устали чувства древнею игрою

И запасая воздуха глоток,

Побольше, понимая, что не впрок,

Кричу как я хочу быть, – лишь с тобою…