Читать книгу Осколки раненой души - Александр Малашенков - Страница 70

Откуда взялись, не знаю,

Те строки о синем небе,

О встрече в далёком мае,

О белом, в лохмотья, снеге,

О речке, что за окошком

Журчит в переливах струек,

О будущем и о прошлом,

О каплях весной сосулек.

Откуда звучит, не понял,

Тот шёпот в ночи и сердце,

О жизни и о погоне,

О в доме открытой дверце,

Но льётся он между прочим

Бальзамом на боль ошибок,

Ломая порой межстрочьем

Тот путь, что неверьем зыбок.

Откуда стучится в душу

Прощеньем былых побегов,

Надеждой расплавив стужу

Под сенью своих огрехов,

Дождём теплых капель – счастьем —

И искренностью улыбки

Тот голос святым причастьем,

Что между слогов в избытке.

Откуда пришли – не ведал.

Отсутствуют признаки правил,

Я просто душой не предал

Тот путь, что мне Бог оставил.

И небо горит огнями,

И вера в душе с надеждой,

И, нежно струясь слогами,

Стихи о любви безбрежной

Текут в переливах счастья.

Бывает, не всё так грустно,

И признаками участья

И верой – как жить нам нужно…