Читать книгу Домик в сугробе. История одной души - Александр Маматовский - Страница 11

Вцепился в грудь свою руками

Старик, меня чуток пугая:

– Та жизнь была, бесспорно, раем

Но не считалась раем нами.

Теперь же… нет моей супруги

На этом закоптелом свете.

Прогнали прочь родные дети.

И рядом бедность, да недуги.

Дороже этих старых снимков,

Да тех вон тоненьких тетрадок

При мне уж нет. Для все я гадок…

Я в мире точно невидимка.

Когда-то был я уважаем!

Нёс гордо звание – строитель.

И каждый местный взрослый житель

Желал испить со мною чаю.

Теперь иное всё… Смотрите…

Сам забываю своё имя.

Я стал ужасно нелюдимым.

И всё иначе в моём быте.

Меня, как вшивую собаку,

И ночь, и день, и ночь, и день

Пинают все, кому не лень.

И даже старые зеваки.

Я понял: возраст мало значит!

Не дарит старость нам мозгов,

А также мудрость и любовь.

Иначе было б всё иначе.

Да что ж я всё же сожалею?

Должно быть, этак я старею…

Что знаться вам с судьбой моею?

Зря вашу принял я затею!

Я оживился: – Нет, нисколько!

Знакомых нет здесь, кроме вас.

Спешить мне некуда сейчас.

И я люблю до боли ёлки! —

Я постарался отшутиться,

Кивая на могучий ствол.

– Раз так, то я накрыл бы стол,

Будь он вот в этой вот светлице.