Читать книгу Мы с Вами можем не встретиться. Сборник стихов - Александр Маматовский - Страница 13

Нарисованным кажется

В шубке оранжевой

Клен, что немного взгрустнул.

Юность потеряна.

Сказки развеяны.

В пресных слезах утонул.

Листья разодраны.

Летом потрёпанный,

Сутулый стоит и грустит.

Есть на то поводы.

Яркие проводы

Дней пережитых сулит.

Листья спасаются,

С веток срываются,

Скатертью сыплясь на стол.

Ищет пристанища

В осени, давящей

Тучами злыми на ствол,

Клен мой, страдающий,

Зимы ожидающий,

С места не может сойти.

Гнётся ветрами он.

Дремлет и видит сон,

Как будет снова цвести.