Читать книгу Какая музыка была! - Александр Межиров - Страница 12

По вечерам,

                  с дремотой

Борясь что было сил:

– Живи, учись, работай, —

Отец меня просил.

Спины не разгибая,

Трудился досветла.

Полоска голубая

Подглазья провела.

Болею,

          губы сохнут,

И над своей бедой

Бессонницею согнут,

Отец немолодой.

В подвале наркомата,

В столовой ИТР,

Он прячет воровато

Пирожное «эклер».

Москвой,

              через метели,

По снежной целине,

Пирожное в портфеле

Несет на ужин мне.

Несет гостинец к чаю

Для сына своего,

А я не замечаю,

Не вижу ничего.

По окружному мосту

Грохочут поезда,

В шинелку не по росту

Одет я навсегда.

Я в корпусе десантном

Живу, сухарь грызя,

Не числюсь адресатом —

Домой писать нельзя.

А он не спит ночами,

Уставясь тяжело

Печальными очами

В морозное стекло.

Война отгрохотала,

А мира нет как нет.

Отец идет устало

В рабочий кабинет.

Он верит, что свобода

Сама себе судья,

Что буду год от года

Честней и чище я,

Лишь вытрясть из карманов

Обманные слова.

В дыму квартальных планов

Седеет голова.

Скромна его отвага,

Бесхитростны бои,

Работает на благо

Народа и семьи.

Трудами изможденный,

Спокоен, горд и чист,

Угрюмый, убежденный

Великий гуманист.

Прости меня

                   за леность

Непройденных дорог,

За жалкую нетленность

Полупонятных строк.

За эту непрямую

Направленность пути,

За музыку немую

Прости меня, прости…