Читать книгу Стихи. Песни - Александр Новиков - Страница 60

Нарисуй, художник, меня,

Пририсуй гитару мою.

Вот она висит, пыльная,

Я больше под нее не пою.

Не потому, что в ней жару нет —

Спит тишина на струне —

Время нас всех не жалует —

И вот она – на стене.

Нарисуй, художник, ее,

Чьи казались морем глаза,

Как под ту гитару поем —

Петь ей под другую нельзя.

Шорохи темных комнат,

Шепот навсхлип в ночи —

Все та гитара помнит

И молча с гвоздя кричит.

Нарисуй, художник, капель,

Что по окнам нотами бьет.

Где она, красотка, теперь,

И под чью гитару поет?

Как это все знакомо —

Холст оказался мал.

Может, остался омут,

Где я еще не бывал?

Жил да был,

Ни дня того не боле.

Жил да был,

Бродил вином все дни.

Была тюрьма, но к ней была и воля,

И били вместе в голову они.

Жил да был,

Терновником кромсался.

Жил да был,

На кулаках – без зла.

Бренчал и в омут с головой бросался,

А в каждом омуте любовь жила.