Читать книгу Три белых коня (поэзия) - Александр Новиков - Страница 30

Поэты уходят – стихи остаются сиротами.

Ну кто их пригреет, кто доброе слово им скажет?

Не взрыхлены мысли, созвучия не обработаны,

Благие стремленья и совесть становятся блажью.

Поэты уходят. Всё тихо: ни грома, ни молнии;

Никто не заметил, что  люди угрюмее стали.

Вином запивая бравурные речи застольные,

Они разъезжают по форумам и фестивалям.

Уходят поэты. Прощание – это прощение.

Простите нас, люди – мы были немного другими.

Мы много чудили, но нет назначенья священнее,

Чем поэты, пророки, властители дум, пилигримы.

Уходят поэты. А годы всё катятся, катятся…

Ну что за беда, что немного убавилось света?

Всё та же сумятица, те же вокруг неурядицы.

Поэты уходят. Уходят, уходят поэты…