Читать книгу Коллегия поэтов и прозаиков. Том 8 - Александр Олегович Малашенков - Страница 13

Хрусталь на лужах, я простужен,

Укрылся пледом из листвы,

Шлют мысли те, кому я нужен.

Как жаль, что среди них – не ты.

Сорвётся первый снег и тихо

По стёклам пальцем проведёт,

Душа по осени – трусиха:

Не верит и опять не ждёт.

Лишь иногда через узоры

Тяжёлых и усталых штор

Я осени пойму повторы,

Но прозвучат они в укор.

Я осени услышу звуки —

Такие робкие порой,

Что все обыденные слухи

Вдруг станут мелочной игрой…