Читать книгу Первый лист - Александр Олегович Малашенков - Страница 17

А ветер, как хлыст, намотался на ствол

И тянет его из земли…

Горит над берёзой луны ореол

В туманной небесной дали.

И свет его белую мажет кору

Оттенком таким неживым…

Что будет с берёзою той поутру,

С убранством её полевым?

Зачем она выросла в поле одна?

Чем лес нехорош для неё?

Затем, что в пустыне яснее видна

И жизнь, и погибель её!

Пугает забвенье без вести в лесу.

Но вовсе не страшно теперь,

Когда её люди найдут и внесут

В какой-нибудь список потерь.