Читать книгу Избранное. Том 1 - Александр Олегович Малашенков - Страница 24

Меня поэтом нарекли враги,

А мир, позволил болью насладиться,

Когда вставал не с той ноги,

И видел в зеркалах их лица.

Когда иллюзии мои,

Меня порой одолевают,

И вновь чужие, не свои,

Стаканы ядом наполняют.

От этих мыслей тает лёд,

И замирает сердца стук,

Когда печально слёзы льёт,

Не рядом где – то брат и друг.

Когда политика важней,

И непонятна суета,

Когда относятся нежней,

Не к той, которая нужна.

Поэтом может каждый быть,

Слагая рифмы и слова,

Страдать и может быть любить,

Соприкасаясь тел едва.

Но суть обычно такова,

И смысл сводится к тому,

Что любим нежно лишь тогда,

Когда приятно самому.

Меня же так учили жить,

Сквозь боль пройдя познай любовь,

Но чтоб душою не остыть,

Не раскромсав желанья в кровь.

Писать и думать об одном,

Перемещаясь каждый раз,

Столкнувшись с беспощадным злом,

И ярким блеском тысяч глаз.