Читать книгу Рассыпал месяц бисер звёзд. Поэтический сборник в 4 частях - Александр-Ошер Штейнберг - Страница 108

Как жаль, что не художник я,

И не могу нарисовать,

Всё то, что мучает меня,

Что не даёт мне ночью спать…

Нарисовал бы эту боль,

На фоне страшного огня,

И перенёс бы я на холст,

Всё то, что мучает меня.

И пусть горит она в огне,

И я смогу вздохнуть,

И перестанет у меня,

Болеть тревожно грудь…

Душа любовью расцветёт,

Забуду о беде,

И солнце ясное взойдет,

В моей лихой судьбе…

Как жаль, что не художник я,

И нет картины той,

И значит, злая боль моя,

Останется со мной.

И будет вновь душа болеть,

И я не буду спать.

Что ж делать мне?

Опять стихи унылые писать…