Читать книгу Тетради 2016 года - Александр Петрушкин - Страница 11

Метель, почти синица, чепуха —

пурга словесная на столике портвейна

плывёт по небу плотному песка,

чья приоткрыта ангелам всем дверца.

Плывут по небу ангелы мои,

чья плоть небрежна, непреодолима,

чей куст всегда пылает изнутри —

пока здесь плоть на хлеб с вином делима,

и смотрят вслед за музыкой моей

той, что плывёт по небу всякой плоти

по воздуху, зажатому рукой,

и с ключиком глагола в повороте.