Читать книгу Тетради 2016 года - Александр Петрушкин - Страница 56

В ледяной и восковой Москве,

чьих мозаик срублен виноград,

каждый выбирает по себе —

потому что в чём-то виноват.

Лётчик проплывает словно жнец

над снопами ватными твоих

станций, подземелий и т. д.

вырывая медный твой язык

Покраснеет воздух золотой —

сладкой стружкою синиц немых, горя

жирной и промасленной лозой

горя, счастья, стрекозы труда,

чей рубанок ходит взад-вперёд.

Самолёт мерцает словно вход

в твой прекрасный жестяной Аид,

чижиком – под штопором – свистит,

где по пеплу каменный пилот,

приоткрыв несоразмерный рот,

словно гость, проходит сквозь твоих —

свет сосущих – мертвецов живых.