Читать книгу Тетради 2015 года - Александр Петрушкин - Страница 53

Мир [похожий на войну]

гложет пальчик, как печенье

и [во всё нипочему]

он растёт стихотвореньем.

Милый, скромный мальчик мой,

что лежит на потном блюде —

изо всех своих стрекоз

он глядит, как эти люди

[по весне набросив лик

гумилёвского жирафа]

вынимают из войны

то, что ей отдать не жалко.

И невинные её

собираются осколки

в небо с черною рекой,

в лёд что дышит в её топке,

в рыб, похожих на пшено,

в теплой женщины затылок

в жар, что капает смолой

где оса, как медь, застыла

в свой чужой Еманжелинск

как мужик ещё помятый —

по дороге идёт свист:

идиотом и не пятым

мир, похожий на войну

в саранче чужой бумаги

принимает на губу

красной жидкости из фляги

и – пьянея не от слёз —

кровоточит будто вишня

изнутри родных берёз

так, что мальчику не видно.