Читать книгу Все оттенки души. Стихи - Александр Поздеев - Страница 19

Отжившее седьмое ноября,

торжественных парадов стихла рать.

И мы от декабря до декабря,

Теперь предпочитаем просто спать.

Лишь память не сдается, и болит.

С плечей стряхнув заботы и усталость,

Пройдет как в прошлом людный монолит.

И кто сказать посмеет «Это малость!»