Читать книгу Оттенки чёрного - Александр Сергеевич Балашов - Страница 13

Весь мир – игра.

Выигрывают наши.

Но эти наши никого не признают.

Я среди них как овн средь барашек.

А кто нас съест, и кто же наш пастух?

Куда ведут все эти реки, тропы,

Кто режет стропы на небесной высоте?

Кто струны тянет из больной Европы.

И кто пельмень свой варит в уголке?

Никто не поцелует в щёчку

Ну или, впрочем, хоть куда.

Зачем? Отращивают зубы.

Сожрут – но скажут, что любя.