Читать книгу Крыльями истоптанное небо - Александр Стрельников - Страница 62

Не уйду тропою в небо, не найду приюта, где бы

я не жил. То ль быль, то ль небыль, то ли просто бред.

Голова болит стихами, сердце стынет под снегами,

тело топчут сапогами. Может, меня нет?

Ангел грустно смотрит свыше, беса за плечом не слышно —

пустота в груди. Я – лишний? Да кто ж даст ответ?..

Я, пожалуй, посторонний. Свара пьяная в притоне,

засапожный нож в ладони, суета сует.

Вот бы выйти мне отсюда и рвануть тропою к чуду,

но в небо – там не буду – не по чину Свет.

По земле бродить останусь до Суда, а там признаюсь

я во всём, но не покаюсь, пусть прощенья нет.

Кровью спесь клокочет в горле. Грешный, злой и непокорный

подбородок вскину гордо: «Вот он я! Ты есть?»

Тихо в небе и пригоже, под землёй всё пусто тоже.

Мы – свободны? Или всё же каждый тащит крест?

Голова гудит от мыслей, от секретов вечных истин.

Сердца стук опять прерывист. За окном рассвет.

Так легко забыться в песнях, сгинуть в красках разноцветных,

утонуть в строках, воскреснув где-то, но не здесь…