Читать книгу Коридон - Александр Травников - Страница 12

Рассказываю. Дело было так.

Зашёл Коридон на кофе. Попили кофе. Без бутербродов. На третьей чашке рассказываю. Коридон слушает.

– Был позавчера в магазине. Сбылась ныне мечта советского человека, потому что в магазине всё есть, и всего можно брать по чуть-чуть, чтобы на день-три хватило. Тётка – новая продавщица. Мне она сразу не понравилась. Глаза бегают. Прошу двести граммов конфет из Белоруссии. «Беловежская пуща» называются. Отвешивает. Ссыпает в пакет. Пакет завязывает напрочь. Уже ненавижу. Прошу двести граммов «Минчанки» – дернулась развязывать пакет. Безуспешно. Ссыпала в другой. «Всё?» – Спрашивает и опять пакет намертво затягивает. «Нет! – отвечаю. – Мне ещё двести граммов „Беларускiя цукеркi“». Отвесила, снова намертво завязала. Я говорю ей, чтобы не спешила. Я буду и другие конфеты брать на пробу. Вроде послушалась. Набрал ещё всяко-разно. Ещё масла, мяса, сыра, колбасы докторской, кефира, печений разных. Нормальный такой пакет получился. Увесистый. На пределе прочности ручек. «Дай, – думаю, – возьму ещё колечко сыро-вяленой колбасы. Вдруг Коридон зайдёт?» И, что важно, тётка всё так же в глаза не смотрит. А глаза у неё суетятся. Бегают. Куда угодно смотрит, а в глаза – ни-ни. Но мне-то какое дело? Отдал деньги. Взял пакет с продуктами, и чёрт меня дёрнул чек в полметра прихватить с собой. В карман сунул и пошёл.