Читать книгу Зеркала - Александр Варенников - Страница 7

Едва слышный шум, издаваемый беговой дорожкой, утопал в других звуках, более резких. Гремело железо, плавно лилась речь тренера. Выполняя последнее повторение становой тяги, почти нечеловеческим голосом зарычал тяжелоатлет, чья талия была туго перетянута атлетическим поясом, а грудь при каждом вдохе вздымалась так, будто готова была разорваться на части.

Все эти звуки не были слышны Марку Свердлову, который преодолевал вот уже седьмой километр, оставаясь при этом неподвижным относительно других бегунов. Беговая дорожка – что мозг, внутри которого мы можем двигаться в такие далекие дали, которые и не снились многим. Сидя в офисе, едва слушая скучный доклад, можно отправиться в необыкновенное путешествие. Мечтать. Придумывать новый мир.

Мечтал ли Марк Свердлов, находясь на беговой дорожке в тренажерном зале? Из наушников вырывалась музыка, которая заглушала все окружающие звуки, и он находился в приятном ему самому социальном вакууме. Мечтал ли он о том, чтобы остаться, наконец, в абсолютном одиночестве? Что он знал наверняка, так это то, что он чертовски устал от людей.

Его жена погибла под колесами автомобиля неделю назад. Похороны уже состоялись, слезы пролились, и теперь осталась лишь пустота, заполняемая естественным движением жизни. Он, как и прежде, ходил на работу, посещал три раза в неделю тренажерный зал. Не курил, зато выпивал прилично, но только дорогой алкоголь. Его тело, как и прежде, покрывал бронзовый загар, такой, будто он совсем недавно вернулся с морского побережья. Тем не менее под темной кожей, загар которой время от времени давал солярий, скрывалась бледная, уставшая душа, незнакомая никому, кроме самого Марка Свердлова.

В тот день мысли о жене не давали ему покоя. Находясь за рулем своего автомобиля – иностранного Land Rover`а – он думал о том, как плохо закончился их брак. Прекрасная завязка. Трагичный финал. Как в хорошей мелодраме. Но, все же, это происходило в реальной жизни, и боль была самой настоящей, не такой, которую испытываешь, глядя на экран телевизора.

Из динамиков лилась песня Don`t Fear The Reaper американской группы Blue Oyster Cult. Марк, конечно же, был настоящим патриотом, и все окружающие знали его как сторонника Партии и активиста, да вот только любовь к иностранной музыке и владение внедорожником иностранного производства никак не вязались с его образом.

На эту тему однажды возник спор. Случилось это во время церемонии награждения премии «Ника» пару лет тому назад. Тогда один из бездарей современной киноиндустрии (как сам Марк выразился однажды), Иван Стравинский, одетый в старый потрепанный костюм, заявил Марку в лицо, что тот лжец и лицемер, и что приверженность его нынешнему государственному строю – не что иное, как подхалимство.

Теперь же, делая очередной поворот на пути домой, Марк думал о том, что, вполне возможно, слова тот бездарь выбрал вполне подходящие. Ведь Марк думал о жене, но не скучал по ней, как могло быть, если бы он действительно любил ее. Ведь он был за рулем Land Rover`а потому, что считал советскую автопромышленность неконкурентоспособной, а автомобили «Лада» непомерно дорогими в сравнении с иностранными аналогами.

Автомобили. Жена. И снова мысли о смерти, в том круговороте мыслей, в котором увяз он сам. Темноволосая бестия. Анна Свердлова. В девичестве – Васильева. Она знала то, о чем ей не следовала знать. И как же так получилось, что она стала главным врагом в жизни Марка? Не завистники из киношной среды. Не дотошные журналисты. Нет. Жена. Бывшая жена.

Марк стоял у высокого железного забора, которым была обнесена территория школы. В разгар лета совсем малые детишки и те, кто постарше – подростки со своими проблемами переходного возраста – посещали детский лагерь.

В мешанине детских голосов, криков и смеха едва слышен был глухой стук баскетбольного мяча о мягкое покрытие спортивной площадки. Скрипели старые качели.

Наблюдая за бурным действом, Марк невольно улыбался. Он не в первый раз стоял вот так, у высокого железного забора, отделявшего его от детства, от прошлого. Ему нравилось просто так наблюдать за веселыми игрищами. Но боль напоминала о себе уколами сотен игл прямо в сердце. Становилось трудно дышать от подступающей тоски. Тоски о том, что в жизни все подчинено правилам, и что не все правила могут быть понятны человеку.

Припарковав внедорожник неподалеку от дома, в котором он жил, Марк на некоторое время откинулся в водительском кресле и закрыл глаза. Немая усталость, вызванная хорошей тренировкой и малым количеством сна, доставшимся ему прошлой ночью, обволакивала Марка. К тому же был вечер, и только что вспыхнули уличные фонари. Время, когда происходят самые важные изменения. Так казалось Марку.

Оглядевшись по сторонам, он заметил молодого человека, с которым не так давно столкнулся в дверях лифта. «Неужто ли новый сосед? – задался он вопросом. – Но почему я так часто вижу его здесь? С некоторыми соседями я годами не встречаюсь, но этот парень…»

В обыденных обстоятельствах Марк, быть может, и не обратил бы внимание на странные совпадения. Но теперь, когда сверлящая мозг паранойя уже заставила его однажды обратиться к частному сыщику, совпадениям просто не было места в его жизни. «Вполне возможно, что парень, этот вероятный сосед, что-то разнюхивает, – думал он, направляясь к входу в парадную. – Возможно, он знает то, чего знать не должен…»

Вернувшись домой, в свою квартиру на седьмом этаже дома в стиле сталинского ампира, где еще витал дух безвременно покинувшей мир жены и едва уловимая нотка чужака, которая, как казалось самому Марку, была всего-навсего плодом его разыгравшегося воображения, он разобрал сумку для фитнеса, пошел на кухню и включил электрический чайник.

Чуть позже он набрал номер Виктора, частного сыщика. «Даже после смерти Анны он не остался без работы, – промелькнула мысль в голове Марка. – Неужели все стало настолько плохо? Да, именно так…»

Виктор хорошо знал свое дело. Будучи бывшим сотрудником милиции с приличным стажем работы, он хорошо понимал психологию как преступников, так и жертв, а это чуть ли не самое важное в работе частного сыщика. Невысокий, коренастый, в годах, он выглядел вполне себе обыденно и никогда не привлекал лишнего внимания.

Не привлек он внимания и Ильи, когда тот в очередной раз караулил Марка Свердлова около его парадной. Просто еще один житель элитного дома, одетый достаточно просто, но со вкусом. Илья сидел на лавочке во дворе, старательно делая вид, что читает книгу. Время от времени он, конечно же, отвлекался на то, что писал Булгаков почти век назад. Время закольцовано. Все повторяется.

Тяжелая рука опустилась на плечо Ильи, отчего тот вздрогнул.

– Пойдем прогуляемся, приятель, – голос Виктора был низким, утробным.

Поблизости никого не было, так что привлекать к себе внимание Илье не было смысла. Сглотнув слюну, он встал со скамейки и пошел, поддаваясь ритму движения незнакомца.

– Кто вы? – спросил Илья кротким голоском.

– Не важно, кто я. Важно, кто ты такой…

– Послушайте, что вам от меня нужно? Я просто сидел во дворе и читал книгу…

– Видимо, ты только и делаешь, что читаешь в этом дворе книгу, – усмехнулся Виктор. – Но ты не здесь живешь, приятель. Так ведь?

Илья кивнул, понимая, что слежка за Марком Свердловым была раскрыта. А еще и незаконное проникновение в чужую квартиру! Бурная фантазия Ильи начала рисовать множество возможных исходов, которые переливались, словно в калейдоскопе.

Виктор отвел его за угол дома, туда, где в тени тополей их с Ильей разговор не смог бы прервать случайный прохожий. Страх сковал движения Ильи.

– Ну так что, давай, рассказывай о себе, приятель, – в повелительном тоне сказал Виктор.

– Что вас интересует? Я повторюсь… я просто сидел на улице и читал книгу…

– Эту книгу? – Виктор выхватил из рук Ильи издание «Мастера и Маргариты» в мягком переплете и одним движением разорвал книгу пополам.

Илья ничего не ответил. Силы у сурового мужчины, стоящего прямо перед ним, было достаточно, чтобы проломить Илье череп голым руками. И пройдет немало времени, прежде чем кто-либо обратит внимание на бездыханное тело, лежащее в тени дерева. Это Илья прекрасно понимал.

– Есть люди, которых сложно запугать, и я это знаю. А есть сопляки вроде тебя, которые суют нос не в свое дело. А с сопляками у меня разговор короткий…

– Но…

Мощный кулак влетел с размаху в живот Ильи, отчего тот выдавил из себя весь воздух и согнулся. В глазах отчаянно заискрило.

– Ну так что? Ты читал книжку? Ты уверен?

Внешне Виктор не казался таким напористым. Вообще, выглядел он достаточно флегматично, но то была лишь удобная маска, которая практически всегда была к месту и ко времени.

– Просто… просто читал…

Последовал новый удар, после которого Илью чуть было не вырвало. Сохранив внутри себе наполовину переваренный обед, он подумал, что, вполне возможно, в следующий раз не удержится. А еще он подумал, что куда проще было бы выдать приставучему мужчине с хорошо поставленным ударом и низким голосом все как есть. Ну, или почти как есть.

– Я… журналист… – протянул Илья сдавленным голосом.

– О, ну этим ты меня не удивил, приятель, – усмехнулся Виктор. – Ну так и что же ты вынюхиваешь, товарищ журналист?

– Марк Свердлов. Я пишу о нем статью…

– Статью? Какую еще к чертовой матери статью?

– Его жена погибла неделю назад.

– Это я и без тебя знаю, сопляк! – зарычал Виктор. Он засунул руку во внутренний карман пиджака Ильи и вытащил оттуда документы. – Так… ну и где твое удостоверение, Илья Резников?

В тот момент Илье почему-то показалось, что история с журналистским расследованием не выглядит слишком правдоподобно. Все же, он выдумал ее на ходу, так что пенять было особо не на что. В конце концов, если кулак частного сыщика еще хотя бы раз соприкоснулся с животом Ильи, его бы несомненно вырвало прямо на собственные туфли.

– Я зарабатываю фрилансом…

– Вот оно что! Бездарь, значит, – Виктор снова усмехнулся и протянул Илье документы. – Значит, так. Я дам тебе возможность пообщаться с Марком Альбертовичем. Прямо сегодня.

«Твою мать! – выругался про себя Илья. – Только этого не хватало!»

– Пойдем со мной…

Виктор схватил Илью под руку и потащил прочь из тени тополя. Преодолев небольшое расстояние, они оказались у входа в парадную. Виктор открыл дверь и втолкнул Илью внутрь, а после вошел сам.

– Вы многое себе позволяете, – буркнул себе под нос Илья.

– Что, прости?!

На этот раз Илья промолчал. Что ж, теперь он должен был примерить на себя роль журналиста-фрилансера, который на волне общенародного интереса освещает личную жизнь известного продюсера после несчастья, случившегося с его женой. В конце концов, это лучше, чем признаться в том, что он косвенно связан с ее смертью.

Знакомый лифт поднял их на седьмой этаж. Все та же дверь. «Хорошо хоть, проникновение не было замечено…» – подумал Илья.

– И еще! Нехорошо вламываться в чужие квартиры, – словно прочитав его мысли, сказал Виктор. – Карается законом. Неужели ты не знаешь об этом, приятель?

Илья кивнул в знак понимания. Теперь он крепко зацепился за крючок, и сорваться с него мог лишь при помощи чуда. Ну а со славой взломщика квартир и сующего нос не в свои дела ему прямая дорога на помойку. В писательском бизнесе слухи быстро расходятся.

Стоя перед дверями квартиры Марка Свердлова, Илья безостановочно проклинал тот момент, когда решил ворваться в чужую жизнь так бессовестно. В конце концов, это было не его горе, и к нему вообще никакого отношения эта история не имела.

«Но так ли обстоят дела на самом деле? – задавался он вопросом. – Быть может, Марк Свердлов скрывает что-то, и пролить свет на это что-то – дело благородное, и уж точно стоит незаконного проникновения в чужую квартиру! В конце концов, зачем еще известному продюсеру этот коренастый костолом, если не для сокрытия страшной правды?»

Входная дверь открылась, и перед Ильей появился хозяин квартиры, облаченный в махровый халат и тапочки. Выглядел он по-домашнему просто, но, тем не менее, даже в таком образе мог поразить своей статностью и красотой. Темные глаза поблескивали в приглушенном свете, разливающемся по лестничной площадке.

Жестом руки Марк Свердлов пригласил «гостей» войти. Виктор толкнул Илью, так что тот буквально влетел в прихожую. Дверь позади него с тревожной громкостью захлопнулась. Пути назад не было.

– Журналист. Фрилансер, – проговорил Виктор, потирая руки. – Пишет статью о вашей жене…

– Не о жене, – попытался вставить пару слов Илья.

– Молчать! – зарычал Виктор. – Тебе еще слова не давали, приятель!

– Спасибо, Виктор. Кажется, я понял все, что мне нужно было. Можешь быть свободен. Я наберу тебя завтра, – сказал Марк, чуть помедлив, после чего частный сыщик развернулся и направился к входной двери.

Марк перевел взгляд на Илью, которому, собственно, нечего было сказать.

– Что ж, – выдохнув многозначительно, сказал хозяин квартиры. – Пойдем, выпьем. Побеседуем…

Неожиданное гостеприимство Марка Свердлова заставило Илью забеспокоиться не на шутку. Быть может, тот попытается отравить его? Рой мыслей пронесся в голове Ильи, но ни одна из них не выдерживала испытания здравым смыслом.

– Так, значит, тебя интересует, как я живу после смерти жены? – спросил Марк, держа в руках бутылку выдержанного коньяка Hennessy XO. К тому времени он уже подготовил два бокала правильной формы. – Многих это сейчас интересует. Что ж, смерть всегда привлекала куда больше внимания читателей, нежели жизнь. В кино так же…

Он плеснул коньяк в оба бокала, после чего закупорил бутылку и поставил ее на кухонный стол.

– Ты ведь не брезгуешь выпивкой? – спросил хозяин квартиры, протягивая бокал своему «гостю». – Не думаю, что ты часто пьешь такие дорогие напитки.

Илью кольнуло подобного рода замечание. Самовлюбленность Марка Свердлова была прописана на его лбу крупными буквами. Такими обычно пишут матерные слова на заборах. Все же, от выпивки он не отказался, сказав себе, что это всего лишь знак добрых намерений.

Кухня, в которой они находились, была достаточно просторной, и своими размерами напоминала Илье спальню в его квартире. В конце концов, разность в социальных слоях была налицо. Да здравствует коммунизм, черт возьми!

– Это Анна занималась дизайном этой квартиры, – сказал Марк Свердлов. – В ее вкусе вся эта строгость. Мне же больше по душе наш загородный дом. Но, в конце концов, я всегда уважал ее вкус. Даже смерть ее, мне кажется, была частью какого-то творческого замысла…

Он отпил немного коньяка.

– Творчество. Она вся была пропитана им. Рвалась, как безумная, в каждую новую работу. Ты смотрел фильмы с ее участием? Я старался не работать с ней на одной площадке. Уж очень тяжело мне было наблюдать за тем, как она отдает себя всю без остатка любимому делу. Все же, женщина должна принадлежать мужчине. Ты так не считаешь?

Илья молча кивнул.

– Не слишком уж ты разговорчивый для журналиста… – Марк хмыкнул. – Кстати, как тебя зовут?

– Илья.

– Так вот, Илья. Объясни мне, что заставило тебя следить за мной, и как ты, черт возьми, сумел пробраться в эту квартиру?

Илья выдержал паузу, прежде чем ответил. Ему казалось, что его мозг работает медленнее самого медленного советского процессора, установленного на самой допотопной материнской плате самого захудалого персонального компьютера. Руки дрожали.

Казалось, что Марк Свердлов знал все. В его глазах читалась та самая уверенность в подконтрольности ситуации, которая могла выбить из колеи любого, даже самого отпетого лгуна. Оттого Илья сомневался. На роль мастера лжи он не претендовал.

– Я был рядом с Анной, когда случилось… это, – ответил он. Нетронутый коньяк по-прежнему плескался в бокале. – Я просто не знал, как сказать вам об этом. Действительно, глупо вышло. Простите.

– Так ты был знаком с Анной? – на лице Свердлова проявился неподдельный интерес.

– Не то чтобы очень близко…

– У нее не бывало «не очень близко», – сухо отрезал Марк и выпил остатки коньяка. – Скорее «никак», чем «не очень». Знаешь, такой критичности стоило бы поучиться. Поздно, черт возьми… Ты еще пить будешь?

Илья глянул на коньяк в бокале, после чего залпом осушил емкость. Крепкий алкоголь теплом разошелся по телу, притупляя чувство тревоги. Приятное, до приступов ностальгии знакомое ощущение.

Когда бокалы были наполнены вновь, Марк Свердлов предложил гостю сесть за кухонный стол, после чего уселся сам. Он внимательно посмотрел на Илью. Долгим был его взгляд.