Читать книгу Чужой - Александр Викторович Корсаков - Страница 15

Ранним утром, утором ранним…

Вновь встаёт в душе заря…

И на небе краской манит…

Разноцветная дуга…

Всё отброшу…Позабуду…

Красок чёрных цвет не мил…

В платье розовом забуду…

Прелесть ту, что полюбил…

Я ласкал напрасно будни…

Всю палитру новизны…

А она меня в отместку…

Грязью чёрной ком держи!

Вновь стою на перекрёстке…

Этих длинных двух дорог…

Не застрять бы снова в пробке…

Мне в невежестве тревог…

С фиолетовой каймою…

Вновь стучится в дверь она…

Эта зябкая тревога…

Та ужасная тоска…

Снова в плен – опять надолго…

Я отдамся той тоске…

Покрывалом чёрным снова…

Всё накроет в тишине…

Видит Бог, хотел я утром…

Жизнь ту новую начать…

Но привычно, взяв под ручки…

Заставляют воровать…

Воровать те дни и ночи…

У себя с той кровью, потом…

И сжигать всё снова в клочья…

И прослыть всемирным мотом…

14.08.14.