Читать книгу Мыслями наружу - Александр Викторович Верстивский - Страница 17

***

Из ярких окон льется свет.

А я все задаюсь вопросом:

Осень несёт жизнь или смерть?

Каждый год все это не просто.

Трепет от этого самого слова,

Заглушает звук мчащих машин.

Мне бы собраться с силами снова,

Чтобы написать несколько картин.

Кто я: художник, творец,

Многих знаний хранитель?

Нет, и отнюдь не мудрец,

Нашедший свою обитель.

Глупец, заблудившийся на дороге,

Которой даже не существует.

Я иду, пока несут меня ноги,

Холодный ветер в лицо мне дует.

Я определённо забыл дорогу,

Даже ту, по которой пришёл.

Мне бы посидеть на пороге,

Пока ветер листьями не замёл.