Читать книгу Долгий год - Александр Виноградов - Страница 30

Нет среди трав, растущих вверх,

Такой что трогает ресницы,

И, докасаясь ягодицы,

Уходит дрожью по ноге.

Нет среди скошенной травы

Такой, что станет колыбелью,

Приятной, мятною постелью,

Как утро солнечной зимы.

У них не будет вдохновенья,

В их жилах ранены ростки

И трав великое цветенье —

У них давно без перспектив!