Читать книгу Истории – мои территории. Стихи - Александра Борисовна Киселёва - Страница 6

Поющие одиноки,

Даже в церковном хоре:

Их души куда-то далёко

Уходят в музыки море

И тот музыкант под деревом…

Стоял скрипач на поляне

В Питере, дворца сцене.

Он точкой смотрелся в гулянье,

Он точкой был во Вселенной

Он, точка, – не цель вселенной ли…?

Не деньги, а подношенья

В странный цилиндр чёрный

Несли ему в воскресенье,

За музыку в мире просторном.

Один на земле он с музыкой…

Быть может, его скрипки

Звуки сплетались где-то

С песней, в метро что с улыбкой

Певцом была чёрным спета.

Не счастье – покой и воля с ним…

И щедро он мне позволил

Песню его услышать.

Два евро – вот столько стоил

Концерт тот в метро в Париже

Жить просто и легко училась я…

Не стану певцам я подругой,

Просто, легко не петь мне,

Но, может быть, стану мудрой,

Распутаю глупые сети.

Мечтать, прислоняясь к дереву…

Смогу, растирая ль краски,

Мысль заключая ль в слово,

Спокойно, строго и ясно

В том хоре петь одиноко