Читать книгу Избранные. Боди-хоррор - Алексей Жарков - Страница 6

На кладбищенскую землю, место твоего захоронения, я ступаю, как хозяин – не то, что в прошлый раз. Теперь я знаю – скатанная в грязный комок купюра с изображением Сковороды заставит местного сторожа понимающе улыбнуться, кивнуть и ближайший час просматривать кулинарные передачи в своей конуре, вместо патрулирования окрестностей. И всё-таки где-то в брюшине затаилось напряжение, отчего я никак не могу вдохнуть полную грудь колючего морозного воздуха. Дело в том, что в прошлый раз я забрал только часть тела, а в этот собираюсь похитить целый труп. Твой труп.

Хотя, если всё получится, я буду иметь на это полное право. На кладбище место мертвецам лежачим, но отнюдь не ходячим.

Утопая по щиколотку в хрустящем снегу, я добираюсь до твоей могилы, украшенной массивной каменной плитой, цвета эбена. Полная луна освещает твоё изображение на эмали, и я вздрагиваю, настолько этот насмешливый взгляд похож на те, которыми ты так часто пронзала меня и моё сердце заодно. Я разгребаю успевший уже нападать снег, добираясь до рыхлой ещё после сегодняшних похорон земли. Рукавицы тут же промокают, руки обжигает лютый холод, словно я опустил конечности в ведро с ледяной водой. Наконец, территория расчищена, и я берусь за лопату.

Рою я почти сорок минут и под конец работа становится просто невыносимой. На руках – кровавые мозоли, саднящие несмотря даже на упорную работу анестезиолога Мороза. Пот, выступивший на лице, тут же остужается, превращаясь в пощипывающую плёнку инея, натруженные мышцы дико болят, но зато холода я почти не чувствую.

Наконец, стальное полотно лопаты глухо ударяется о дубовую крышку твоего гроба. Я распахиваю её и невольно вскрикиваю. Ты словно живая на этом бархатном ложе, я даже удивляюсь, почему ты не дрожишь от стужи, ведь на тебе лишь лёгкое платье. Приблизив лицо к твоему, я красным и сопливым от мороза носом вдыхаю едва уловимый аромат твоего тела, к которому теперь примешивается едкая вонь формалина, рукой провожу по таким пышным рыжим волосам. И вдруг вспоминаю, зачем я здесь.

Ты мертва уже три дня, раньше я добраться до тебя не мог и теперь непонятно, что будет дальше. Мозг, скорее всего, повреждён, но, надеюсь, моё чудо-снадобье сгладит большинство поломок.

Я выбираюсь из ямы, пачкая одежду в земле, роюсь в рюкзаке и, наконец, выуживаю из него термос с настойкой. Спрыгиваю назад, к тебе, откручиваю крышку, из которой тут же начинает валить пар, и поливаю кипятком твоё лицо, волосы, грудь. С трудом разжимаю тебе челюсти и вливаю туда остатки. Несколько капель при этом попадают мне на пальцы, но ожогов нет, как и на твоей прекрасной коже. Настойка их не оставляет, это одно из её непонятных свойств.