Читать книгу Чернилами добра и зла - Алексей Козлов - Страница 64

Торчит она, довольствуясь углом,

Густа, как тень с короною-иглой,

Похожа на высокий колкий дым.

Смола на пальцах – никуда не деться,

Не смыть её.

К ней липнут годы детства

И грустное «когда был молодым».

Безжизненна, но постоит, пока

Не пожелтеет правдой на боках

О том, что к Рождеству зелёный труп

Украсили, как девицу к венчанью.

И разве что подсвечник со свечами

Грустил и слал проклятья топору.

Печаль, печаль…

Слезами не пои —

Иголки не осыпались мои,

И сок перемещается в стволе.

Волью в него, расслабившись, полкварты,

Найду географические карты

И разложу пасьянсом на столе.

Сойдётся?

Ничего не загадал…

Вот город, дом, игрушки-поезда,

Что позже будут по́ миру катать,

Плацкартами изматывая нервы.

Не выглядит игрушкой револьвер мой,

Гирлянды строчек – ёлочным под стать.

Чем дальше, то есть, ближе – времена,

Тем хуже различаема страна

С проливом, начинающимся с «ля»,

Где Нотр-Дам и Тауэр – напротив,

Подобно Жаруски́ и Поваротти

На сцене, неделимой, как земля.

С католиками встречу Рождество,

С атеистичным детством и его

Салатом оливье – царём стола,

Со звёздами на небе и на ветках,

Домах и флагах – артефактах века.

И эта память колка и светла.