Читать книгу Контрасты - Алексей Крылов - Страница 24

Туман густой, как молоко.

Бензином пахнет и дождём.

А где-то, очень далеко,

Ворчит артиллерийский гром.

Брезент, промокший от росы,

Свисает косо с плоскостей.

Годами тянутся часы

Под копошенье технарей.

А мы сидим, повесив нос,

Гоняя папиросный дым.

Ждём, что улучшится прогноз,

И мы когда-нибудь взлетим.

Туманный, призрачный Ла-5,

Как сгусток влажной темноты,

Уныло вынужден стоять

На грани видимой черты.

С КП комэска возвратясь

Терзает старенький планшет.

Вздыхает, тихо матерясь:

«Приказа нет. Полётов нет.»

Как муха вязнет разговор

В белесом мареве густом.

И, словно чувствуя укор,

Погоды ждёт аэродром…