Читать книгу Нищенка на торте - Алексей Остудин - Страница 11

Ужасен не щит Караваджо, но меч, что срезает углы —

вода умирает от жажды, бросается тень со скалы.

Хлебаешь, с похмелья монголый, порядка прокисший бульон —

воркует зарезанный голубь, любовь зарастает быльём,

разогнуты футы и нуты, попробуй управиться сам —

порывистый ветер попутай пощёчиной всем парусам,

чтоб лопали вольницу смачно, не пили Аврору зазря,

Гомера, обнявшего мачту, с восторгом встречала земля,

но город, похожий на дыбу, вращая рычаг нарезной,

тебя подсечёт, словно рыбу, обманет внезапной весной,

где, в общей системе созвучий, болтается стая грачей

на поясе ночи дремучей, как связка тюремных ключей.