Читать книгу Вишневый сайт - Алексей Остудин - Страница 64

Нос ботинка из чёртовой кожи

чертит круг над пустой головой —

это я, будто ангел, на лонже

пролетаю в глуши цирковой,

невесом в облаках из попкорна.

Но сегодня, программкой шурша,

сам сижу, испугавшись притворно,

а под купол взлетает душа.

Бьёт прожектор, как шприц под лопатку,

воют волки оркестру назло.

Если ты в этой жизни подсадка,

кто оценит твоё ремесло?

Понимаешь, пронырлив, как стронций,

совольерник беззубых зверей —

недостаточно здешнего солнца

для зарядки твоих батарей.

Жизнь тряхнёт и поставит на место

наблюдателем из-за кулис,

где ковёрный, впадающий в детство,

умирает от смеха на бис!