Читать книгу Туча летучая. Стихи - Алексей Покотилов - Страница 7

Ночь проползла, рассвет пропрыгал,

Разлёгся день большой и шумный.

Уже раскрыта шепчущая книга

И клавиши распутывает Шуман.

На занавесках на подвесках,

Теней скачки – на кластер кластер,

Уже штрихи на потолочных фресках

Выводит мерно затаённый мастер,

А книга мнётся и бормочет

И Шуман сдвинут Мендельсоном.

Весь шум в случайностях непрочен,

Случайно выгнутым балконом

И просыпающейся ложью,

В последнем росчерке уюта —

В изножье снов,

                  предчувствий дрожью,

Прощание в свершённое укутав.

Не посещаем голосами

Мой полубред полудосуга.

Мы разбрелись усердно сами,

Боясь наткнуться друг на друга.

День бесконечен, ночь мгновенна:

Скорбящий Малер вяжет струны,

Берёза, отслоив полено,

День выжигает в пепел лунный.

Жизнь – погремушка для незрячих,

Где каждый вписан и залистан.

Мы от себя себя же прячем,

Страшась узнать в себе статистов.