Читать книгу Улица Ленина. Повесть в 36 строфах - Алексей Тагамлицкий - Страница 4
3
ОглавлениеДождь бывает разных сортов. Смотря какой заслужили.
Есть дождь, похожий на насморк: идёт морось, потом вдруг обрушается ливень, а совсем скоро, минут через пять, на землю мелким горохом сыплются капли.
Есть дождь, похожий на восхождение на гору: мелкий постепенно превращается в большой, достигает своего апогея и идёт по ниспадающей.
А этот дождь похож на парнишку-бунтаря: не успел он прийти, как тут же обрушается гром обвинений, поток льётся, льётся, льётся, а потом его учёный дядя раз – и обрывает.
И нет дождя.
А пока Баренцево море упало и разливается на нас с Серёгой, как холодный кипяток, мы тщетно пытались найти укрытие.
– Пойдём в дом культуры.
– Тут есть дом культуры?
– А куда люди ходят за искусством?
– Всё нормальное искусство вывезено туда, куда люди не пойдут. Например, во Францию.
– Почему мы с тобой не поедем во Францию?
– Так мы и не искусственные. Мы настоящие.
– А Пушкин?
– Пушкин умер.
– А мы?
– А мы живы.
– А если мы умрём, мы станем, как он?
– Разве что только такими же мёртвыми.
– А давай на наших могилах вместо дат будут два знака бесконечности? «Здесь, – дескать, – покоятся замечательные люди и достойные сыны своего отечества Серёга Чурилин и Митька Середин». Как тебе?
– Насчёт сынов бы поспорил.
– Почему?
– Меня подбросили.
– Побежали уже в дом культуры. Вон он, за теми домами.
Дом культуры был вывернут фасадом наружу и уже этим вызывал уважение.
