Читать книгу Маленькими буквами. Сборник рассказов - Алена Весная - Страница 10

Наверное, я накурился… нет, обкурился… нет, наверное, и то и другое.

Я не знаю.

Но глаза открывать страшно.

Но, может, именно сегодня она будет рядом.

Я рискнул снова.

Открыть глаза.

Белая простыня, белый потолок, белая дорога передо мной. И ни одного маяка.

Всё супер. Да-да, у меня всё супер. И я вовсе не напоминаю себе, а просто – всё супер.

Мне звонят любимые люди, я вижу любимые лица, я даже улыбаюсь и смеюсь.

Просто иногда я курю… обкуриваюсь, пью… напиваюсь, иду, еду, раскрываю руки и то, что между ними, такое дающее смысл и ритм моей жизни.

И тогда приходит она.

Мне сначала нравилось, что она приходит.

Прикольно. Подмигивает мне озорными глазами и болтает всякие глупости.

Нет. Мне это не нравится. Мне не нравится то, что мне это, чёрт возьми, очень нравится.

Но на прошлой неделе она не пришла.

И вообще мне не нравится, что я думаю об этом и воспринимаю как предательство. «Она не пришла…» Подумаешь! Придёт другая, да прибежит, да прибегут.

Блин, она придёт ещё?

Если бы я знал, что она хотя бы ещё раз придёт, то…

«То» что? Вот что?

Так, отстань от меня.

Это я сам себе?

Она не пришла.

Водка и потом коньяк? Или сначала коньяк?

Покурить?

Явилась…

– И где?..

– Молиться ездила.

– И как?

– Не доехала. Затерялась.

– Можно с тобой?

Наутро я, не открывая глаз, поехал. Она сидела рядом и что-то чирикала.

Даже не помню, какой она была. Светлой, наверное. Я не про волосы.

У храма я начал трезветь. Её облик сначала стал мутным, а потом и вовсе исчез.

«Она уже в храме», – подумал я.

Я зашёл. На меня смотрели сотни глаз из окладов на стенах. Я так и не понял, зачем они так с собой. Приковали сами себя, чтобы смотреть. На нас. На меня.

Я хотя бы ещё могу что-то сделать…

Но что?

Я обошёл ближайшие храмы. Может, она перебегает из одного в другой.

…

Она приходила. Но я больше её не спрашивал. Не спрашивал, не просил. Не делал того, за что бы потом себя ругал, что потратил мгновения не на то.

Я просто улыбался.

Бегал с ней по лужам, рвал цветы, умывался росой и просто делал то, что делают все. Счастливые.

Она скуривала мои сигареты, колыхалась от ветра, смотрела в мои глаза и дышала в мою шею.

А ещё она шла прямо. Прямо навстречу ветру. Её волосы развевались, а улыбка согревала мир. С этим ветром она и уходила. Исчезала.

Сигареты?

Она есть или её нет?

Мне было уже неважно.

Она есть. И пусть только в моей голове. И пусть всего, что было, нет.

Но мне просто хотелось стать лучше. Лучше. Ради неё. Которой нет. Но она есть.

…

За три года я успел жениться, развестись, чуть было не жениться снова. Что это я? И я ли это?

Она приходила реже.

С волнением смотрела на меня.

Нет. Она не осуждала.

Но я просыпался со слезою на своей ладони.

Она плакала. Когда я не видел.

Ещё недавно я хотел стать лучше. С ней было всё понятно, просто. Казалось, что мир и всё – на ладони. На её маленькой ладошке. Она рассказывала про всякие неважности, перелазила через заборы, ворковала с прохожими, а когда уставала, снимала обувь и ложилась в траву. А ведь всего-навсего нужно посмотреть на небо. Она всегда это повторяла.

Интересно, какое оно… её небо.

Я пробовал жить, правда, пробовал.

Или нет?

Она не пришла.

И потом тоже.

Пробовал. Но я понял, что всё. Она не придёт.

И она не пришла…

Накуриваться и напиваться было бесполезно. Я уже успел изучить её. Она не придёт. Она приходила улыбаться, а не плакать. Она приносила жизнь, а не смотреть на умирающих.

Я вышел на улицу. Лёг на землю. И посмотрел на небо. Огромное, как её глаза. Она или оно – со мной.

Что-то странное было со спиной. Неудобное и холодное лежало подо мной. Снег. Оказывается, была зима. И я счастлив. Я чувствую. Холод.

Я поднялся. И улыбнулся. Ей бы понравилось.

Сел в машину. И поехал. Как она. Прямо.

Мне вдруг стало казаться, что все дороги ведут к ней. Если идти, бежать, ехать или просто ползти. Двигаться.

Я взлетел по ступенькам. Туда, где со стен смотрит много глаз.

Дверь.

Её запах.

Нашёл.