Читать книгу Больному миру. Сборник стихов разных лет - Алеша Кравченко - Страница 4

Ты ушла, как чеканная в память строка,

Словно облако к чаше иной наполненья,

Будто ветер, который, казалось, в руках

И в объятьи на жестких коленях…

Ты ушла… Зарядили пустые дожди

По промокшей листве и траве, по усталой дороге,

Дожились, что остаться нельзя, как нельзя уходить,

Оказалось, что можно. В итоге…

Ты ушла в смуглоликих объятьях плаща

Королевою белой и черною одновременно…

Что теперь нам обоим короткое наше «Прощай»?

И чуть-чуть подлиннее – «Прости непременно…»

Ты ушла ранним утром в его синеву,

Расплылись под глазами моими усталости пятна…

Мне теперь не понятно, живу ль наяву, не живу?

Ты ушла… Этим сказано все так понятно…

А тем, что ты есть, тем, что в радость не веришь —

Привыкла к печалям, привыкла к потерям,

Изрядно забыла,

какою же милой

И доброй, и светлою ты рождена…

Такой и останешься —

Просто – забыла.

На время, которое – хитрые двери:

Открылись-закрылись со страшною силой,

И ветер обыденности завертел

В каких-то делах,

до тоски неуместных,

в нелепых словах —

по «заказу», нечестных,

чего никогда не принять, не понять…

И все это бросить в холодную осень…

Чтоб вновь наступила

И сделала милой,

Любимой, счастливой, конечно,

Такою смешливой,

Такою беспечной, —

Твоя же подруга-Весна…

Увы, не случилось

Ответить, как надо…

Скучаю по челке,

Скучаю по взгляду,

По нежным губам, от которых навек не смогу

Сбежать, улететь, уползти, оторваться —

До дури, нирваны – с тобой целоваться,

И ежесекундно с тобою встречаться…

Ты думаешь, лгу?

Я скучаю? Конечно, скучаю.

Бормочу тебе что-то сквозь снег.

И с тобой в своем сердце венчаюсь —

Вот такой я смешной человек…

Я мечусь, словно запертый в клетке,

В этом мире – безумно пустом.

И давлюсь сигаретою едкой,

Убивая себя «на потом».

Что «потом»? Мне оно неподвластно,

Точно так же, как «здесь» и «сейчас».

Я не вижусь с Аленой Прекрасной,

Не тону в двух лукавинках глаз…

Я не вижусь, не слышусь, не смею…

Гору сдвинул бы – здесь – не могу.

Злюсь, терзаюсь, ворчу, сатанею,

Ухожу в бытовухи пургу…

Понимаю. Я все понимаю.

Слишком много меня? Нет. Ничуть.

Лишь рука, как в предсмертьи, сжимает

Утомленную деву-свечу.

Слишком все мимолетно и страстно,

Не бывает, чтоб это – сбылось…

И такое к себе беспристрастье,

И ко всем – беспредметная злость.

Вот такой я – нелепый, случайный,

Неприкаянный… Где-то брожу.

А давно ль для тебя стало тайной,