Читать книгу Meister und Schüler - Alexandre Dumas d.Ä. - Страница 7

Der junge Mann mit dem Hut über die Augen gebeugt, noch immer auf den Arm des Offiziers gestützt und noch immer von Zeit zu Zeit mit dem Taschentuch über die Stirn wischend, beobachtete in einer Ecke des Buytenhofes, im Schatten der überhängenden Wettertafel eines geschlossenen Ladens, das Treiben des wütenden Mobs, ein Schauspiel, das sich seiner Katastrophe zu nähern schien.

"In der Tat", sagte er zu dem Offizier, "in der Tat, ich glaube, Sie hatten Recht, Van Deken; der Befehl, den die Abgeordneten unterzeichnet haben, ist wirklich das Todesurteil von Meister Cornelius. Hören Sie diese Leute? Sie hegen sicherlich einen traurigen Groll gegen die beiden De Witts".

"In Wahrheit", antwortete der Offizier, "habe ich noch nie solche Rufe gehört."

"Sie scheinen die Zelle des Mannes herausgefunden zu haben. Sehen Sie, sehen Sie! Ist das nicht das Fenster der Zelle, in der Cornelius eingesperrt war?"

Ein Mann hatte mit beiden Händen gegriffen und schüttelte die Eisengitter des Fensters in dem Raum, den Cornelius erst zehn Minuten zuvor verlassen hatte.

"Halloa, halloa!", rief der Mann, "er ist weg."

"Wie kann das sein? Weg?", fragten diejenigen des Pöbels, die es nicht geschafft hatten, in das Gefängnis zu gelangen, das von der Masse der Eindringlinge überfüllt war.

"Weg, weg", wiederholte der Mann wütend, "der Vogel ist entflogen".

"Was sagt dieser Mann?", fragte seine Hoheit und wurde ganz blass.

"Oh, Monseigneur, er sagt etwas, was sehr glücklich wäre, wenn es sich als wahr herausstellen sollte!"

"Sicherlich wäre es ein Glück, wenn es wahr wäre", sagte der junge Mann; "leider kann es nicht wahr sein.

"Wie dem auch sei, sehen Sie!", sagte der Offizier.

Und tatsächlich zeigten sich an den Fenstern weitere Gesichter, wütend und vor Wut verzerrt, weinend.

"Geflohen, weg, sie haben ihnen fortgeholfen!"

Und die Leute auf der Straße wiederholten, mit ängstlichen Verwünschungen: "Geflohen weg! Hinterher, und fangt sie!"

"Monseigneur, es scheint, dass Mynheer Cornelius wirklich entkommen ist", sagte der Offizier.

"Ja, aus dem Gefängnis vielleicht, aber nicht aus der Stadt; Sie werden sehen, Van Deken, dass der arme Kerl das Tor, das er hoffte, gegen ihn geschlossen zu finden, offen finden wird.

"Wurde der Befehl gegeben, die Stadttore zu schließen, Monseigneur?"

"Nein, zumindest glaube ich das nicht; wer könnte einen solchen Befehl gegeben haben?"

"In der Tat, aber wie kommen Eure Hoheit zu der Annahme?"

"Es gibt Todesopfer", antwortete Monseigneur in einer lässigen Art und Weise; "und die größten Männer sind manchmal Opfer solcher Todesfälle geworden".

Bei diesen Worten spürte der Offizier, wie ihm das Blut kalt wurde, denn irgendwie war er davon überzeugt, dass der Gefangene verloren war.

In diesem Augenblick brach das Gebrüll der Menge wie Donnerhall los, denn es war nun ganz sicher, dass Cornelius de Witt nicht mehr im Gefängnis war.

Cornelius und Johannes hatten, nachdem sie am Teich entlang gefahren waren, die Hauptstraße genommen, die zum Tol-Hek führt, und dem Kutscher Anweisungen gegeben, sein Tempo zu verlangsamen, um keinen Verdacht zu erregen.

Aber als der Mann auf halbem Weg diese Straße hinuntergegangen war und das Gefühl hatte, das Gefängnis und den Tod hinter sich gelassen zu haben, und vor ihm Leben und Freiheit war, vernachlässigte er jede Vorsichtsmaßnahme und ließ seine Pferde im Galopp los.

Mit einem Mal blieb er stehen.

"Was ist los?", fragte John und streckte den Kopf aus dem Busfenster.

"Oh, meine Herren!", schrie der Kutscher, "Es ist ---- "

Der Terror erstickte die Stimme des ehrlichen Mannes.

"Nun, sag, was du zu sagen hast!", drängte der Großpensionär.

"Das Tor ist geschlossen, das ist es."

"Wie ist das? Es ist nicht üblich, das Tor bei Tag zu schließen."

"Sehen Sie nur!"

John de Witt lehnte sich aus dem Fenster und sah tatsächlich, dass der Mann Recht hatte.

"Macht nichts, aber fahren Sie weiter", sagte John, "ich habe den Befehl für die Umwandlung der Strafe bei mir, der Torwächter wird uns durchlassen.

Die Kutsche fuhr weiter, aber es war offensichtlich, dass der Kutscher seine Pferde nicht mehr mit dem gleichen Vertrauen drängte.

Als John de Witt seinen Kopf aus dem Kutschenfenster streckte, wurde er zudem von einem Brauer gesehen und erkannt, der hinter seinen Gefährten stand und gerade in aller Eile seine Tür schloss, um sich ihnen auf dem Buytenhof anzuschließen. Er stieß einen Schrei der Überraschung aus und lief zwei weiteren Männern vor ihm nach, die er etwa hundert Meter weiter überholte, und erzählte ihnen, was er gesehen hatte. Die drei Männer hielten dann an und sahen nach dem Wagen, waren sich aber noch nicht ganz sicher, wen er enthielt.

In der Zwischenzeit kam der Wagen im Tol-Hek an.

"Aufmachen!", rief der Kutscher.

"Öffne!" schrie der Pförtner von der Schwelle seiner Hütte aus; "Es ist gut und schön, 'Öffne!' zu sagen, aber womit soll ich das machen?

"Mit dem Schlüssel, ganz sicher!", sagte der Kutscher.

"Mit dem Schlüssel! Oh, ja! Aber wenn Sie ihn nicht haben?"

"Wie ist das? Haben Sie den Schlüssel nicht?", fragte der Kutscher.

"Nein, ich habe ihn nicht."

"Was ist daraus geworden?" fragte der Kutscher.

"Nun, sie haben ihn mir weggenommen."

"Wer?", fragte der Kutscher.

"Jemand, der den Gedanken hatte, dass niemand die Stadt verlassen sollte." "Mein guter Mann", sagte der Ratspensionär, streckte den Kopf aus dem Fenster und riskierte alles, um alles zu gewinnen; "mein guter Mann, es ist für mich, John de Witt, und für meinen Bruder Cornelius, den ich ins Exil mitnehme.

"Oh, Mynheer de Witt! Ich bin in der Tat sehr betrübt", sagte der Torwächter und eilte auf die Kutsche zu, "aber auf mein heiliges Wort hin ist mir der Schlüssel genommen worden".

"Wann?"

"Heute Morgen."

"Wer hat ihn genommen?"

"Von einem blassen und dünnen jungen Mann, etwa 22 Jahre alt."

"Und warum hast du ihn ihm gegeben?"

"Weil er mir einen Befehl zeigte, unterschrieben und versiegelt."

"Von wem?"

"Von den Herren des Rathauses."

"Nun denn", sagte Cornelius ruhig, "unser Schicksal scheint besiegelt zu sein."

"Wissen Sie, ob dieselben Vorsichtsmaßnahmen auch an den anderen Toren getroffen wurden?"

"Ich weiß es nicht."

"Nun denn", sagte Johannes zum Kutscher, "Gott befiehlt dem Menschen, alles zu tun, was in seiner Macht steht, um sein Leben zu retten; geh und fahre zu einem anderen Tor.

Und während der Diener das Fahrzeug umdrehte, sagte der Ratspensionär zum Torwächter, -

"Nehmen Sie unseren Dank für Ihre guten Absichten entgegen; der Wille muss für die Tat zählen; Sie hatten den Willen, uns zu retten, und das ist in den Augen des Herrn so, als ob Ihnen dies gelungen wäre.

"Leider", sagte der Torwächter, "siehst du da unten?"

"Fahren Sie im Galopp durch diese Gruppe", rief John dem Kutscher zu, "und nehmen Sie die Straße auf der linken Seite; das ist unsere einzige Chance".

Die Gruppe, auf die John anspielte, hatte als Kern die drei Männer, die wir zurückließen, um auf die Kutsche aufzupassen, und zu denen inzwischen sieben oder acht andere hinzugekommen waren.

Diese Neuankömmlinge bedeuteten offensichtlich Unheil in Bezug auf die Kutsche.

Als sie die Pferde auf sie herab galoppieren sahen, stellten sie sich auf die andere Straßenseite, schwangen Knüppel in den Händen und riefen "Stopp! Stopp!"

Der Kutscher auf seiner Seite peitschte seine Pferde mit erhöhter Geschwindigkeit aus, bis die Kutsche und die Männer aufeinander trafen.

Die Brüder De Witt, eingeschlossen in der Karosserie der Kutsche, konnten nichts sehen; aber sie spürten einen schweren Schock, der durch den plötzlichen Halt der Pferde ausgelöst wurde. Das ganze Fahrzeug zitterte einen Augenblick lang und blieb stehen; aber sofort danach brach der Wagen über etwas Rundes und Elastisches, das der Körper eines niedergeschlagenen Mannes zu sein schien, wieder inmitten einer Salve heftigster Schwüre auf.

"Leider", sagte Cornelius, "fürchte ich, dass wir jemanden verletzt haben".

"Galopp! Galopp!" rief Johannes.

Doch ungeachtet dieses Befehls blieb der Kutscher plötzlich stehen.

"Was ist denn nun schon wieder los?" fragte Johannes.

"Sieh mal da!", sagte der Kutscher.

John sah hin. Die gesamte Bevölkerung des Buytenhofes erschien am Ende der Straße, auf der die Kutsche fahren sollte, und ihr Strom bewegte sich tosend und schnell, wie von einem Orkan gepeitscht.

"Halten Sie an und steigen Sie aus", sagte John zum Kutscher, "es ist zwecklos, noch weiter zu gehen; wir sind verloren!

"Hier sind sie! Hier sind sie!", weinten fünfhundert Stimmen gleichzeitig.

"Ja, hier sind sie, die Verräter, die Mörder, die Attentäter!", antworteten die Männer, die der Kutsche hinterherliefen, den Leuten, die ihr entgegenkamen. Erstere trugen in ihren Armen die zerschlagene Leiche eines ihrer Begleiter, der, als er versuchte, die Zügel der Pferde zu ergreifen, von ihnen niedergetrampelt worden war.

Dies war der Gegenstand, über den die beiden Brüder ihre Kutsche vorbeifahren sahen.

Der Kutscher hielt an, aber so sehr ihn sein Herr auch drängte, er weigerte sich, auszusteigen und sich zu retten.

In einem Augenblick war die Kutsche zwischen denen, die ihr folgten, und denen, die ihr begegneten, eingekeilt. Wie eine schwebende Insel erhob er sich über die Masse der beweglichen Köpfe. Doch in einem anderen Augenblick blieb er stehen. Ein Schmied hatte mit seinem Hammer eines der Pferde niedergeschlagen, das in die Spuren fiel.

In diesem Moment öffnete sich der Fensterladen und enthüllte das fahle Gesicht und die dunklen Augen des jungen Mannes, der mit intensivem Interesse die Szene beobachtete, die sich vorbereitete. Hinter ihm erschien der Kopf des Offiziers, fast so bleich wie er selbst.

"Meine Güte, Monseigneur, was ist denn da los?" flüsterte der Offizier.

"Mit Sicherheit etwas sehr Schreckliches", antwortete der andere.

"Sehen Sie nicht, Monseigneur, sie zerren den Ratspensionär aus der Kutsche, sie schlagen ihn, sie reißen ihn in Stücke!"

"In der Tat, diese Leute müssen sicherlich von einer sehr heftigen Entrüstung getrieben sein", sagte der junge Mergel mit dem gleichen leidenschaftslosen Ton, den er die ganze Zeit über beibehalten hatte.

"Und hier ist Cornelius, den sie nun ebenfalls aus der Kutsche zerren, - Cornelius, der durch die Folter schon ziemlich gebrochen und zerfleischt ist. Sehen Sie nur, sehen Sie!"

"In der Tat, es ist Cornelius, und kein Irrtum."

Der Offizier stieß einen schwachen Schrei aus und wandte seinen Kopf ab; der Bruder des Ratspensionärs wurde, bevor er den Fuß auf den Boden gesetzt hatte, noch auf der untersten Stufe des Wagens, mit einer Eisenstange niedergeschlagen, die ihm den Schädel brach. Er erhob sich noch einmal, fiel aber sofort wieder hin.

Einige Burschen packten ihn dann an den Füßen und zerrten ihn in die Menge, in deren Mitte man seiner blutigen Spur hätte folgen können, und bald war er inmitten der wilden Schreie bösartigen Jubels eingeschlossen.

Der junge Mann - was man für unmöglich gehalten hätte - wurde noch blasser als zuvor, und seine Augen waren für einen Moment hinter den Lidern verschleiert.

Der Offizier sah dieses Zeichen des Mitgefühls, und in dem Wunsch, sich dieses gedämpften Tons seiner Gefühle zu bedienen, fuhr er fort, "kommen Sie, kommen Sie, Monseigneur, denn hier werden sie auch den Ratspensionär ermorden." Aber der junge Mann hatte schon wieder die Augen geöffnet.

"Um sicher zu sein", sagte er. "Diese Leute sind wirklich unerbittlich. Es nützt niemandem etwas, sie zu beleidigen."

"Monseigneur", sagte der Offizier, "kann man diesen armen Mann, der der Ausbilder Ihrer Hoheit war, nicht retten? Wenn es irgendein Mittel gibt, nennen Sie es, und wenn ich bei dem Versuch umkommen sollte ---- "

Wilhelm von Oranien -- denn er war es -- strickte seine Brauen in einer sehr abweisenden Weise, unterdrückte den Blick der düsteren Bosheit, der in seinem halbgeschlossenen Auge glitzerte, und antwortete: "Captain Van Deken, ich bitte Sie, sich um meine Truppen zu kümmern, damit sie für jeden Notfall bewaffnet sind.

"Aber soll ich Eure Hoheit hier allein lassen, in Anwesenheit all dieser Mörder?"

"Gehen Sie, und bemühen Sie sich nicht mehr um mich, als ich es selbst tue", antwortete der Prinz schroff.

Der Offizier begann mit einer Schnelligkeit, die viel weniger seinem Sinn für militärischen Gehorsam geschuldet war, als seinem Vergnügen, von der Notwendigkeit befreit zu sein, dem schockierenden Schauspiel des Mordes an dem anderen Bruder beizuwohnen.

Kaum hatte er den Raum verlassen, als Johannes - der mit einer fast übermenschlichen Anstrengung die Steintreppe eines Hauses erreicht hatte, das fast gegenüber dem Haus lag, in dem sich sein ehemaliger Schüler verborgen hielt - unter den Schlägen, die ihm von allen Seiten zugefügt wurden, zu taumeln begann und rief "Mein Bruder! Wo ist mein Bruder?"

Einer der Raufbolde schlug seinen Hut mit einem Schlag der geballten Faust ab.

Ein anderer zeigte ihm seine blutigen Hände; denn dieser hatte Cornelius aufgeschlitzt und ausgeweidet und eilte nun zur Stelle, um nicht die Gelegenheit zu verlieren, dem Ratspensionär in gleicher Weise zu dienen, während sie die Leiche von Cornelius zum Galgen schleppten.

Johannes stieß einen Schmerzens- und Trauerschrei aus und legte eine seiner Hände vor seine Augen.

"Oh, du schließt deine Augen", sagte einer der Soldaten der Bürgerwehr, "nun, ich werde sie für dich öffnen".

Und als er dies sagte, stach er ihm mit seinem Hecht ins Gesicht, und das Blut spritzte heraus.

"Mein Bruder", rief Johannes de Witt und versuchte, durch den Blutstrom, der ihn blendete, zu sehen, was aus Cornelius geworden war, "mein Bruder, mein Bruder".

"Lauf ihm nach", rief ein anderer Mörder, der ihm die Muskete an die Schläfe hielt und den Abzug drückte.

Aber die Waffe ging nicht los.

Der Mann drehte seine Muskete um, nahm sie mit beiden Händen am Lauf und schlug John de Witt mit dem Kolbenende nieder. John taumelte und fiel zu seinen Füßen nieder, aber als er sich mit einer letzten Anstrengung wieder aufrichtete, rief er noch einmal aus, "Mein Bruder!" mit einer Stimme, die so voller Angst war, dass der junge Mann gegenüber den Fensterladen schloss.

Es blieb wenig mehr zu sehen; ein dritter Mörder feuerte eine Pistole ab, die ihm die Mündung ins Gesicht hielt; und diesmal wirkte der Schuss und blies ihm das Gehirn aus. John de Witt fiel, um nicht mehr aufzustehen.

Daraufhin wollte jeder der Schurken, ermutigt durch seinen Sturz, seine Waffe auf ihn abfeuern oder ihn mit dem Vorschlaghammer treffen oder ihn mit einem Messer oder mit Schwertern erstechen, jeder wollte dem gefallenen Helden einen Tropfen Blut abzapfen und ihm einen Fetzen aus seiner Kleidung reißen.

Und nachdem er die beiden Brüder zerfleischt, zerrissen und vollständig entkleidet hatte, schleppte der Mob ihre nackten und blutigen Körper zu einem improvisierten Galgen, wo Amateur-Henker sie an den Füßen aufhängten.

Dann kamen die hinterhältigsten Schurken von allen, die es nicht gewagt hatten, das lebende Fleisch zu schlagen, die Toten in Stücke zu schneiden und dann durch die Stadt zu ziehen und mit zehn Sous pro Stück kleine Scheiben der Leichen von Johannes und Kornelius zu verkaufen.

Wir können nicht sagen, ob der junge Mann durch den kaum wahrnehmbaren Riss des Fensterladens Zeuge des Abschlusses dieser schockierenden Szene war; aber genau in dem Augenblick, als sie die beiden Märtyrer an den Galgen hängten, ging er durch den schrecklichen Mob, der zu sehr in die Aufgabe vertieft war, so dankbar für seinen Geschmack, dass er keine Notiz von ihm nahm, und so erreichte er unbeobachtet den Tol-Hek, der noch geschlossen war. "Ah! Sir", sagte der Torwächter, "bringen Sie mir den Schlüssel?"

"Ja, guter Mann, hier ist er."

"Es ist sehr bedauerlich, dass Sie mir den Schlüssel nicht eine Viertelstunde früher gebracht haben", sagte der Torwächter und seufzte.

"Und warum das?", fragte der andere.

"Weil ich Mynheers de Witt vielleicht das Tor geöffnet hätte, während sie, als sie das Tor verschlossen fanden, gezwungen waren, ihre Schritte zurückzuverfolgen.

"Tor! Tor!", rief eine Stimme, die die eines Mannes in Eile zu sein schien.

Der Prinz drehte sich um und beobachtete Captain Van Deken.

"Sind Sie das, Captain?", sagte er. "Sind Sie noch nicht aus Den Haag raus? Ich führe meine Befehle nur sehr langsam aus."

"Monseigneur", antwortete der Kapitän, "dies ist das dritte Tor, an dem ich mich vorgestellt habe; die anderen beiden waren geschlossen.

"Nun, dieser gute Mann wird dieses für Sie öffnen; tun Sie es, mein Freund."

Die letzten Worte richteten sich an den Pförtner, der ziemlich verblüfft war, als er hörte, wie Kapitän Van Deken unter dem Titel Monseigneur diesen blassen jungen Mann ansprach, zu dem er selbst so vertraut gesprochen hatte.

Um seine Schuld wiedergutzumachen, beeilte er sich, das Tor zu öffnen, das knarrend in den Angeln schwang.

"Wird sich Monseigneur meines Pferdes bedienen?", fragte der Hauptmann.

"Ich danke Ihnen, Herr Hauptmann, ich werde mein eigenes Pferd benutzen, das in der Nähe auf mich wartet."

Und er nahm aus seiner Tasche eine goldene Pfeife, wie sie damals üblicherweise zum Herbeirufen der Bediensteten verwendet wurde, und läutete sie mit einem schrillen und langanhaltenden Ruf, auf dem schnell ein Stallmeister zu Pferd erschien, der ein anderes Pferd am Zaumzeug führte.

Ohne den Steigbügel zu berühren, wölbte sich William in den Sattel des angeführten Pferdes und machte sich, seine Sporen in die Flanken setzend, auf den Weg zur Straße nach Leyden. Dort angekommen, drehte er sich um und winkte dem Hauptmann, der weit hinten war, zu, an seiner Seite zu reiten.

"Wissen Sie", sagte er dann, ohne anzuhalten, "dass diese Schurken sowohl John de Witt als auch seinen Bruder getötet haben?

"Leider", sagte er. Monseigneur", antwortete der Hauptmann traurig, "ich würde es viel lieber sehen, wenn diese beiden Schwierigkeiten Eurer Hoheit noch im Wege stünden, de facto Stadthalter von Holland zu werden.

"Sicherlich wäre es besser gewesen", sagte William, "wenn das, was geschehen ist, nicht geschehen wäre. Aber es lässt sich jetzt nicht mehr ändern, und wir haben nichts damit zu tun. Lassen Sie uns weitermachen, Herr Hauptmann, damit wir in Alphen ankommen, bevor die Botschaft, die die Generalstaaten mir sicher ins Lager schicken werden, ankommt".

Der Hauptmann verbeugte sich, erlaubte dem Prinzen, voraus zu reiten, und hielt für den Rest der Reise denselben respektvollen Abstand ein, wie er es getan hatte, bevor ihn seine Hoheit an seine Seite rief.

"Wie sollte ich mir wünschen", murmelte Wilhelm von Oranien bösartig vor sich hin, mit einem dunklen Stirnrunzeln und die Sporen an sein Pferd setzend, "die Gestalt zu sehen, die Ludwig schneiden wird, wenn er von der Art und Weise erfährt, in der seinen lieben Freunden De Witt gedient wurde! Oh du Sonne! Du Sonne! So wahr ich William der Stille genannt werde, du Sonne, du solltest am besten auf deine Strahlen schauen!"

Und der junge Prinz, der unerbittliche Rivale des Ratspenionärs, raste auf seinem feurigen Ross davon -- dieser zukünftige Stadthalter, der erst am Vortag sehr unsicher in seiner neuen Macht etabliert worden war, für den aber die Bürger von Den Haag eine Treppe mit den Leichen von Johannes und Cornelius gebaut hatten, zwei Prinzen, die in den Augen Gottes und der Menschen so edel waren wie er.